que feo es ser chico

Un dibujo que se prende fuego
la casita del árbol que nunca tuvimos
mala suerte, tu hogar era un departamento
y los árboles son peligro de muerte
el partido que jamás ganamos
la copa que nunca le llevamos a mamá
el muy bien diez que nunca conseguimos
un cuaderno azul a lunares sin ninguna notita de felicitaciones
infantes mediocres, hoy somos esta cagada
viejos desteñidos deshechos por la ambición adulta
que nos consumió hasta hacernos tristes
como el cumpleaños en pumper nick a donde nadie llevó regalos.

youleftme

Pasé tantos días encerrada

asfixiada

y nadie llamó

el olvido es una partícula que germina

cada día

todo el día

todo el tiempo

nunca logré esa perfección

que me haría inmortal

al final del día solo queda

piel

huesos

anorexia emocional

pérdida completa del conocimiento

medicina, dietas

tu silencio

siempre presente

la ausencia

siempre presente

me hice trizas en el baño

gritaba dónde nadie me escuchaba

siempre fue lo mismo

a escondidas de los grandes

de mis amigos

de mi novio

de todo el silencio necio que sepultó

un respiro

la mortaja

sus caras pálidas y aburridas

la misma mierda de cada día

creerse las mentiras para no morir de un tiro en la sien.

Qué pelotudéz es odiar a los wachiturros
digno de un forro cuya alma nunca descansa
se le retuerce de envidia y snobismo
en la guerra interna por no salirse nunca de su vanaglorioso sueño
dónde se disputan como espadas borrachas los nuevos ídolos del underground
hasta que se hagan totem entre tan desértica fragilidad
entre tan desértica flacidez espiritual
como una filosa periferia interna que los va volviendo recortes
recortes de un esquema antiguo y aburrido
lánguido y prehistórico
porque ellos nunca serían como los wachiturros
porque los wachiturros vibran, se mueven
son como la epilepsia
como las masas ardientes que bailan histriónicas
golpeadas por la fugacidad del sonido moderno
como coloridos seres lumínicos que titilan en nuestros ojos hasta enceguecernos
y siempre estarán moviéndose
y siempre estarán fluyendo
mientras esos despectivos humanos van secando sus pieles hasta morir engangrenados
como iguanas en una bañadera.

pixel

Porción pixelada del éter. Tiempo de hacerse agua.
Sirena. Copla. No hay más líquido helado que nos abraze.
Sutiles pasos del asesino firme, como demoníaca pasión que quiebra el ser

que quiebra el infinito

que quiebra los huesos de algún alma adolescente docilizada al vicio perfecto

un estallido de vientre

segunderos de terror y dolor

huír. bendición. la santa biblia bajo el brazo.

un cuerpo en descompisición y sus ojos

que se clavaban

y nos atemorizaban

la nueva palpita en nuestros corazones.

descartables, como vasitos de mcdonalds

una borrachera, y adiós

no estabas más, todos se alejan al final, cuando peor estás, todos se van dejándote marchitar.

Qué lindo es pegarse un tiro escuchando Sonic Youth.

El agujero profundo, el silencio siniestro, esa tarde de verano dónde todo se hacía más frágil, como un trozo de cielo marchito, el sueño que quisimos soñar y se derritió por simplemente intentar volar un poco más. Todo termina siempre así, muriendo, en un sentido cadavérico y espeluznante, como un infierno que bajara siempre para recordarnos que había algo de errado en ese intento de quererse un poco más, que alguien siempre pierde, que Buenos Aires siempre llora por los costados y que sus lágrimas son gotas de tinta que te queman la piel, el filo apagado de un espigón calmado, como agua a punto de explotar, como el silencio que despista a la calma.

Todo lo que digas siempre va a estar bien, todo lo que diagas nunca va a estar mal, al puto mundo que me condenó a ese silencio incondicional, como la forma pasiva de acatar una orden que nos coordina desde algún punto extravío de la eterna tierra adulterada, el aire está hecho de espinas. No quiero sobrevivir más.