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mañana solo es domingo

la cara de cielo que se hace infinito el pelo la nube la caja que se cierra se abre una lluvia una promesa un adios una valija la ropa sucia en el placar los goles que repican en las gargantas de los porteños aburridos en los bares tristes de cada viernes por la noche una tribuna que se deja morir entre una cerveza y algo que se rompe en el suelo la camarera mira mal un cigarrillo se apaga alguien corre apagan el despertador se deshace el nudo que nos unía con el ecuador y algo se está moviendo del otro lado del ventanal hace frío y nada queda por pensar más que el instante agudo de volver a tomar, de volver a escuchar, de volverte a mirar triste tal vez entre cosas que no tienen nombre y personas que se enajenan de sus seres, esa gente que se ríe fuerte, que estalla en mis tímpanos que se muerden las cabezas y se desangran por salir otra vez a bailar esa gente que se humedece en las paradas de colectivos mientras busca la luz sigilosa de ese segundo inesperado que lo cambia todo de un minuto y para siempre, que después de hacer bang nada vuelve a ser igual, y de esas cosas y otras hablaba el taxista mientras nos llevaba a casa un poco borrachos y un poco angustiados por algún que otro accidente que jamás había sido pronosticado. Esto solo es desvanecerse y mañana vuelve a ser domingo.

optimismo

Cuando se rompa todo

cuando el universo se destiña sobre nuestras cabezas

cuando haya aire solidificado en las vidrieras

cuando nos no quede un mañana llamado "mañana"

cuando el futuro se transforme en rutina

cuando nada crezca en los balcones

cuando todo eso se deshaga en un cristal y se quiebre contra nuestros huesos, vamos a rompernos en mil pedazos en el cielo, vamos a explotar, vamos a ser fuego, vamos a incinerarnos antes de extinguirnos, vamos a ser el viento caliente que nos despierte en una mañana de verano, cando todo haya terminado, cuando el mundo se vuelva luz, cuando nuestros otoños sean solo retazos viejos en la basura y alguien esté llamándonos del otro lado de la vereda. Una gota de esperanza que se desliza por accidente los días dónde la melancolía se mantuvo distante por unos segundos y los ojos no se humedecieron, solo por hoy.

crisis

Siempre hay alguien muriéndose del otro lado de la puerta, el paso sordo, la cara perdida en un balde agua, la música tan alta que anularía cualquier rastro de dolor, siempre alguien llamándonos con el volumen alto en el televisor, y la esperanza que escondo cada mañana en la taza de café que se vacía entre un pensamiento y el tanteo veloz de todas las veredas que tendré que recorrer sin sol.

Nadie llora tanto lo días nublados en realidad, dormimos angustiados, nos desenredamos con películas viejas y acabamos por matar el alma entre garabatos en el suelo y un zig zag veloz de los dedos sucios.

Si la ventana se empaña es el vaho de tantas horas encerrados, releyendo tantos libros, repitiendo tantos discos, pero hay un día del invierno dónde todo acaba, dónde todo explota, el malvón se muere, la señora llora y a nadie le interesa cuanto empeño le ponía cada día en regarla y contarle cuentos nuevos, una bici nueva, la pelota pinchada, el gato muerto, todo lo que siempre olvido y vuelvo a contar, como la reiterada historia de la gente que se siente siempre sola cuando se esfuerza en recordar que no lo está. Es solo una rutina más, eso de crear crisis que no nos dejan de golpear.

BISTURI.

el costado filoso del espejo es que esta vez no conozco el dolor y todo aterra más, un movimiento en falso, la palabra equivocada, una puerta directa a repetir la fatal historia de ahogarse entre las propias sábanas. buen día, solo era un sueño.

ya no espero y eso no es menos.

hola, qué bueno que llegaste.

bad

Tengo la extraña sensación de que todo se va a repetir, de nuevo, otra vez, la misma pesadilla, los mismos días raros, ahogándome y cosas así.