pijita

Primaveras vencidas se hacen agua entre mis manos, hoy te miro, no te encuentro, quebramos espejos todo el tiempo, nos encontramos y por eso nos asqueamos, ya no toleramos nuestra pura realidad, es díficil ser peces en este oceano, es díficil escuchar silvar cosas que no tienen labios, y es díficil estar, una y otra vez, con la verdad sobre el mantel.
Cuando te canses de hablar, cuando te canses de viajar, cuando te canses de juzgar las manchas de los ojos que se hacen polvo sobre nuestras anécdotas deprimentes, quizás tal vez algo explote en mí, una luz, la radioactividad, los animales perdidos en los sótanos de nuestras somnolencias, no sé, simplemente un viaje espectral entre diafragmas que nos atrapan y nos sueltan, nos hierven la sangre, nos arrancan los molares, y otra vez estamos con la frente en alto, el orgullo inmenso y un sin fin de premisas ácidas que nos bifurcan hasta quebrarnos.
Cristales caen, se rompen, hacen crack, hacen splash, hacen crick, y en el fondo de todo esto solo me queda acordarme de mis constantes ciclotimias y el día en que de una vez por todas yo decidí hechar tierra sobre el maldito ataud, que ya no escucho hablar, que ya no vuelve a brillar, que ya no sale cada noche de los muertos con la luna llena y mis soledades a flor de piel.