Mi ciudad de cartón se hace fuego sobre mis manos, quedan ampollas y explota el agua, a los peces los matamos, nuestra ira masticamos, somos aire voluptuoso filtrándose por las paredes.
Como cuando era invierno, y nada era perfecto... siempre te vas cuando las cosas empiezan a funcionar, siempre abandonás cuando todo empezaba a mejorar, la crisis te persigue y te devora, hay un extraño placer masoquista en esta falacia molesta de ser eternamente infelices.
A nuestra generación nadie le debe nada, ni el perdón, ni la culpa, no hicimos nada y padecemos nuestros días en la piel aburrida y tempranamente marchita. No hay nada que me despierte más que el sol y el olor a café, no hay nada que me saque de la cama más que la rutina tediosa que te insiste día a día en que el suicidio es un pecado y que a lo mejor hoy intentar SÍ valga la pena.
Bueno, de todos modos, siempre quedan los aceleradores temporales, las tardes de anestecia o alguien que toque el timbre de tu casa para pedirte prestada una sonrrisa. No es lo mejor, pero es lo que hay. Nosotros no conocemos lo mejor, nosotros nunca seremos lo mejor, nunca alcanzaremos lo mejor. Para nosotros lo mejor ya no existe más.
Veinte horas al día, veinte horas menos. No sumes, restá. No abras, cerrá. Hay algo de agua en mis pulmones, creo que me voy a intoxicar y voy a estar muy bien por fin otra vez como cada vez que me intoxico.
Como cuando era invierno, y nada era perfecto... siempre te vas cuando las cosas empiezan a funcionar, siempre abandonás cuando todo empezaba a mejorar, la crisis te persigue y te devora, hay un extraño placer masoquista en esta falacia molesta de ser eternamente infelices.
A nuestra generación nadie le debe nada, ni el perdón, ni la culpa, no hicimos nada y padecemos nuestros días en la piel aburrida y tempranamente marchita. No hay nada que me despierte más que el sol y el olor a café, no hay nada que me saque de la cama más que la rutina tediosa que te insiste día a día en que el suicidio es un pecado y que a lo mejor hoy intentar SÍ valga la pena.
Bueno, de todos modos, siempre quedan los aceleradores temporales, las tardes de anestecia o alguien que toque el timbre de tu casa para pedirte prestada una sonrrisa. No es lo mejor, pero es lo que hay. Nosotros no conocemos lo mejor, nosotros nunca seremos lo mejor, nunca alcanzaremos lo mejor. Para nosotros lo mejor ya no existe más.
Veinte horas al día, veinte horas menos. No sumes, restá. No abras, cerrá. Hay algo de agua en mis pulmones, creo que me voy a intoxicar y voy a estar muy bien por fin otra vez como cada vez que me intoxico.
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