Polirubro galáctico

Hay una serie de palabras que tienen un sonido particular, como a 58 años, hombre, viejo, fanático de rosario central o de boca, adicto al mate y al wishkey, lámpara de iluminiación triste, la misa de los domingos es un asado, y se llama Cacho, Carlos, Pepe , Turco o ese tipo de apodos.
Normalmente coleccionista de blisters de pastillas para la digestión todas apretujadas con una bandita elástica. En el mismo escritorio se puede localizar un diario amarillista y pedorro del estilo Crónica o La Capital. Sobre el diario una calculadora y anteojos. Sin estuche, y con mucho aumento, por cierto. En la misma habitación una TV todo el día encendida en el mismo canal: Crónica TV o cualquier otro que pase el noticiero todo el día. Dicho señor es poseedor de canas y un corte de pelo combinado con un bigote que le daría un aire a ex-funcionario nazi que se entregó al alcoholismo y a una vida de putas y televisión.
Por cierto, sobre el diario desparramado en el escritorio agreguese una virome bic azul sin capuchón, y anotaciones de direcciones y números de teléfono junto a referencias tales como "Gasista" "Juan Carlos" "Repuestos" , todas desparramadas o bien por los bordes del diario, o en servilletas o papeles casi transparentes y con manchones de café.


Ferretería
Rotisería
Polirubro
Remis
Remisería
Noticiero
Diario
Soda
Barsito
Chori
Cacho Castaña
Teto Medina
Pichicho

Iré complentando el listado a medida que se me ocurran más cosas.

Ella es la mejor, nunca se va a morir, viviendo en un cielo de lechuga, el mundo verde entre las entrañas de su caparazón.

kick

en el nombre de mi felicidad, todos se deben separar!

basura egocentrista

Soy una chica moderna asfixiada por la modernidad, cada día quiere estar mas flaca y sacrificar por ello su felicidad, me gusta tener en el mp3 bandas desconocidas porque creo que soy lo suficientemente idiota como para creerme así tan libre, siendo en realidad tan esclava. No me gusta la ropa que usan todos porque sé que siempre te la terminás comprando, y me siento muy torpe cuando pienso porque creo que en realidad solo pienso la forma de no pensar. Me entristece mi debilidad para leer, y hayo bastante absurdo cuando me trago en una peli las lágrimas por puro orgullo. Me gusta decirle por favor al colectivero, y creer que alguien por escucharme lo hará también. Me gusta subir mucho el volumen de mi mp3, creyendo que alguien va a escuchar mi canción y se sorprenderá, pero la realidad es que a nadie le importa, y que curiosamente, nunca supe por qué, nunca tuve uno de esos mp3 que hacen que escuches el sonido de los auriculares desde la otra punta.
A veces me molesta llegar a destino y bajarme del bondi, si está fresco y el sol me daba por la ventanilla, pero cuando está tan lleno de gente, prefiero caminar bajo un puto diluvio.
Algunos días me siento felíz por nada, y voy por la calle mirando flores, contando las nubes, enamorándome de los perros y los gatos y encontrando encantador el movimiento de la gente tranquila y cantando cualquier canción felíz de los who, la casa azul, de niza o bossa nova, o la banda de turno, como si todo hubiera salido bien, pero basta conectarse con cualquier cosa, para acordarse de que no. Es extraño eso de despertarse enamorado de la vida e irse a dormir llorando, algunos días solo quiero caminar y tengo mucho que estudiar, y cuando no tengo nada que estudiar, nunca tengo ganas de salir.
Tengo un costado triste, de sentirme bien cuando me siento algo débil y enferma, sentir fiebre en los cachetes me encanta, especialmente si los enrrojece... tal vez así me sienta menos repulsivamente pálida por un rato, y el malestar físico te hace sonrreír, porque por fin un malestar tiene solución, una sobredocis de medicamentos es una típica salvación. Pero nunca tomo remedios, porque me parecen una mentira, excepto las pastillas para los vómitos en los viajes largos y el ibubanol para los días en que soy un sapo masticaovarios.
De más chica odiaba el sol, y hoy es un motor para mí. Cada día me asusta más la noche, porque me hace sentir muy sola, aunque a veces esté con mil personas.
Me gusta escribir, me gusta pintar y me gusta tocar la guitarra, pero nada de lo que me gusta hacer lo sé hacer.
A veces doy mi vueltas, y en las vueltas me harto de mis vueltas, y me vuelvo explosivamente concreta. Nunca voy a entender por qué con mis consejos puedo convencer a mis amigos, pero jamás puedo convencer ni una milésima parte de mi misma. El costado triste de todo es que el salvador siempre salva pero nunca sabe cuándo será salvado, y yo soy de esas personas que nunca pudieron escuchar un buen consejo (Y me gustaría aclarar que nunca me consideré ni me considero una salvadora, por si eso se entendió, pero quería re-afirmar una realidad externa a mí, como para por un segundo, no hablar tanto de mí), y el mundo es enfermante, y la humanidad es asfixiante, y no hay nadie ahí que me ayude a encontrarme a mí misma.
Cuando me veo a mí hablando tanto de mí, me doy ganas de vomitar, soy un patético ser narcicista que hace de sus problemas LOS problemas, como si fueran realmente serios, al fin y al cabo un eterno desamor y un autoestima destrozada es moneda corriente. Para que la gente realmente respete tu dolor se te tiene que morir alguien o quedar en la calle, enfermedades y desempleo, eso que todos los días sale en los diarios.

Confío

Confío en que los finales no son siempre infelices, confío en no hay campos que jamás florezcan, confío en que no hay amor que no se corresponda, que si en muerte llora en vida goza, confío en que el sol siempre vuelve a salir, confío en que las lluvias siempre paran o que por lo menos siempre tienen una cafetería en la que esconderse para ver las gotas golpear contra el vidrio, confío en que siempre habrá, aunque sea una canción, que te cure el malestar, confío en que en todo mal día siempre habrá algo que te hará reír, confío que no hay soledad para los que sufren al desconfiar, confío en que todabía quedan calles de adoquines para jugar sin tráfico, confío en que todabía quedan pueblos en los que pasear en bici, confío en que todabía quedan meriendas para reírnos de lo simple, confío en que no hay vacíos que no se llenen, confío en que no hay flores que se extingan, confío en que no hay dolores que no desaparezcan, confío en que no hay desolación eterna, confío en que todas las mañanas alguien va a estar dispuesto a darte un mate, confío en que no hay artista que no brille, que no hay pintor que sea malo, que no hay músico con mal oído, confío en que no hay sueño que muera si en el sueño solo esta el deseo de vivir y dejar vivir, confío en que no hay cultivo que no se coceche, confío en que no hay brizas que no vuelvan a pasar, confío en que no hay tiempo que sea eterno excepto el que nos prometa la felicidad y cuidarlo depende solo de uno, confío en que las lágrimas siempre se podrán secar si dejamos de llorar, y confío que llorar hace que los dientes de las sonrrisas brillen más, confío en que el cielo es uno solo y estamos parados en él, confío en que no hay infierno excepto el que nosotros mismos creamos y toda creación lleva en su potencia la destrucción, confío en que el cambio siempre existe si logramos romper los candados de la opresión, confío en que no hay poeta que muera sin ser oído, confío en que no hay perdido que no encuentre el rumbo si sale a caminar y también confío que el rumbo se va trazando tras y no delante de nuestros pies, confío en que somos navegantes de nuestro propio barco y que si una tormenta nos hunde existen sirenas que nos salven de la mano de mil peces de colores, confío en que aún no ha muerto la primavera por más frío que parezca el invierno, confío en que nada que hagamos con amor va a morir en el descolor, confío en que todos tenemos un pincel y que solo es cuestión de extender la mano para tomarlo y buscar la paleta, porque confío que la vida es un lienzo y aunque el tiempo a veces parezca envejecerlo no hay llamas que quemen nuestros deseos si estos solo persiguen la felicidad de uno y de los demás, confío en que los ábroles crecerán por siempre si los ayudamos a germinar, confío en que el tiempo se extingue al mismo tiempo que se imprime en nuestra piel, confío en que todos tenemos por único destino la felicidad si sabemos hacer de nuestro paseo un viaje, confío en que siempre se podrá elegir si mantenemos firme el espíritu, la fuerza de crecer, la fuerza de avanzar, de amar al mundo, la vida no es el ser humano, y el ser humano no es el mal, y el mal no es la única verdad. Confío en que hay dioses para todas nuestras creencias y verdades para todas nuestras incredulidades, confío en que la vida es la única razón de la creación, confío en que la naturaleza está por sobre todas las cosas, confío en que los animales piensan y confío en que saben mucho más que nosotros, confío en que la ciencia es un edificio que algún día se derrumbará dejándonos ver los bosques que cubrimos con nuestras edificaciones, y confío en que la única ciencia que nos da verdad es la que surge del pensar, confío en que el empirisimo solo ha venido a estrcturar nuestras mentes, y confío en que todos los pensadores de la historia nos han dejado no un legado si no simplemente la pista para seguir pensando solos, confío en que no hay mente que no pueda ser sabia, y confío en que en este mundo ningún ser ha nacido para ser mejor que otro, confío en que especiales somos todos y que la normalidad es la mentira más grande jamás creada, confío en que el género es solo molde para impedir nuestra expansión, confío en que las nacionalidades son los límites innecesarios que crean los hombres para otros hombres, confío en que el único límite es el no querer, el no intentar, confío en que todos los libros son alimento para nuestra mente pero solo para que pueda aprender a crear su propio alimento, confío en que lo vivido por algo siempre ha sido, y confío en que los males por de más indeseables siempre serán combatibles, confío en que el etilismo será por siempre derrumbable, confío en que el poder de un hombre sobre otros es una simple construcción porque confío en que el único poder real es el que tiene uno sobre uno mismo, confío en que el deseo material es una mentira que han impreso los dirigentes de todas las civilizaciones que habitaron este mundo para condicionar nuestras reales necesidades espirituales, confío en que el ser humano podría crecer por siempre en grandeza, y que la única grandeza real es la que se tiene entre todos y por igual, confío en que me han por siempre mentido con el principio de la individualidad y que los individualistas solo son frustrados soñadores que han resignado la vida a un eterno llorar, confío en que la mediocridad no está en ser simple si no en querer elevarse por ensima de la simpleza sin poder comprender que la simpleza no es ausencia de virtud, confío en que el mundo se ha regido por grandes mentiras que podremos derrumbar, confío en que las tardes en las que uno jugaba a ser cualquier cosa nunca tienen por qué morir, confío en que madurar no es volverse serio sino volverse sabio, y confío en que crecer no es recortar la diversión si no aprender a expandirla desde el deseo propio y no el social, confío en que sociedad es una palabra que han inventado y yo siempre he amado, porque confío en que de todo este discurso, mucho me queda por aprender a confiar. Y quizás hoy parecza un tanto inocente o ilusa escribiendo esto, pero si alguien está conmigo en este sueño, mi meta fue cumplida.

Así....

... todo duele más, el mundo está al revés, la burbuja debe explotar, asfixia eterna, ya no me calma caminar, presionar OFF, mente fuera, y sepultar las mentiras que lapidaron la razón con tinta china y la tiza en un pizarrón. Alguien tiene que explicarme este mundo ya, alguien tiene que tener la alquimia para sobrevolar esta tierra, nada tiene sentido bajo mis pies, no ya.
Algo está haciendo cortocircuito en mí, aunque me escude con la infinidad de la gama, detrás del empapelado siempre estará la pared gris, y tus palabras ya no tienen sentido, hay algo que se calló en tu genio, veo las flores morir en el otoño de tu ego, quizás hace tiempo ya que te fuiste y me lo reportaron un poco tarde. El pronóstico siempre falla, no habrá sol por tres años, no volveré a ver la primavera si me quedo estancada acá, y yo que creí que el perfume venía de los prados, no era más que el aroma de los químicos importados, esta plasticidad solo me angustia cada día más, con una tijera cortar los lazos de la comunicación, que me arranquen del universo, y en una bici volar por la vía lactea, tan ajeno al mundo que ni el pecado sea mundano, bajo la vista de una luciérnaga que no quiere morir, y todos los colores que estrellaste contra un adoquín, con tus manos frías, asesinando el verbo, comiéndote el cielo para cubrirte con un techo de banalidad, a mí todo esto solo me deja ganas de llorar, porque ya no queda nada, ni siquiera la ilusión de escapar.

jarriba el espíritu amoooor!

El chico de la varita mágica tiene alas de colores, dice dos palbras y resucitó el arcoiris muerto del mundo, le devolvió la primavera al invierno, brinda con alguien y resucitó su energía, camina tan rápido que no se da cuenta como anula el gris de este mundo descolorido, pero lo hace todo el tiempo. Yo nunca voy a entenderlo, solo sé que lleva el sol en su piel, como una montaña que atravieza las nubes. Todo se vuelve diferente. Amo ese tipo de gente, son la potencia del cambio, el cambio de la revolución, la revolución del cambio. Si me preguntan cuántos, realmente muy pocos conocí, casí diría solo dos. Yo quiero ser así, algún día, vitalidad del estival.
Hoy tengo menos talento que de costumbre, pero necesitaba expresar esto, que entre todas mi crónicas de desamor y dolor, desencanto con la vida y frustración, odio y flagelación , haya al menos una o algunas que me recuerden que algunos días me acordé de cómo sonrreír. Aunque sea para crear una aparente posibilidad, a futuro.
Estas vacaciones me invadieron con las vertiginosas Internacionales, y un collage de animalitos en psicodelias siderales. Esta sea quizás la primera vez en mi vida que me guste algo que hice. Pero no lo sé.