basura de revoltijos

Yo quiero la conexión más rápida para bajarme mil discos por día y una legión de esclavos alienígenas que hagan por mí todo lo que yo no puedo hacer nadie. Quiero ser la pesadilla jamás olvidada y de tus historias la más contada, en el fondo estoy segura de que algo y un poco de eso nos dejó impresa la longitud de los años en estos cerebros trasmutados.
Ahora vamos a poner una sonrrisa sabor mermelada, bien distante para no pronunciar confusiones y patear por la citi, medio cambio on, y todo es un pasado borrable pero inalienable. Qué ridícula es la primavera, con todas esas flores con cara de pelotudas, y nosotros acordándonos todo el tiempo de las horas que se van quedando atrás. Siempre te pinta la paja de las cuatro de la tarde, porque estamos hechos así, inhalándonos las nubes, yo creo que en el fondo hay pocos sueños en tantos deseos, en realidad es una cuestión de que siempre nos termina ganando el desgano sobre el intento de decir que a lo mejor hoy todo va a ser nuevo, hace timpo que corroboramos que el cambio es una mentira, y a la vez una dura verdad, entendemos claramente que solo cambia lo que queremos conservar estable. Y de esto se trata un poco vivir. Meses sobre meses, días sobre días, semanas sobre semanas, las fiestas de un año son el terror del siguiente, a quién vamos a mentirle, la vida nos da bastante igual cuando se trata de actuar sobre lo proyectuado.

gypsy part of town

Se todo va mal este año, por lo menos sé que ya tengo mi entrada para Gogol Bordello. Y algo me dice que mejor me vaya amigando más con el por-lo-menos.

fat

Creo que el imperativo social ha puesto en mí virtudes inexistentes, defectos inconcebibles, y nos ha coronado a todos como una manada de consumidores de adrenalina ¿Y en dónde está la fé en esta nueva crisis apocalíptica? Destronamos el cielo, destronamos el infierno, coronamos la virtud con la más grande las mentiras y nos bañamos en joyas inalcanzables de gloria indeterminable, aunque en el fondo todos sabemos que siempre es terminable. Y terminal. El mundo es una cuestión terminal, de urgente aniquilación, inversión, no monetaria, el al revéz del asunto, la problemática mutilada, en tu sienes el sol, en mi lengua la admiración, el profundo riesgo de convertirnos en teoría, y la vida está cada día más teórica, y me dan miedo los escritos, los científicos, los operarios, los tecnócratas, los economistas, los sociólogos, los naturistas, los estoeristas, los curas, los apóstoles, los evangelistas, los evangelizadores, los farmaceuticos, los doctores, y las personas que no se emborrachan, y las personas que están en contra de las "drogas", y los chicos que son fanáticos del yogurt, y la ciudad está en plena crisis, todo el día caminando, invasion, la noche es suplicar por el mejor precio de la cerveza, y enamorarse quizás, por unas horas, nada más, el cielo está hecho de semen, las nubes de mierda, la gente siempre tiene cara de nada y me cuesta sentirme cómoda cuando estoy diciendo algo, aunque en el fondo prefiera el silencio tengo hormigas en los labios, pero también pegamento, y a veces, tan rápido, se me atoran las sílabas, se me amontonan las palabras y se chocan entre ellas, una dislexia, una confusión auditiva, seguro que esto es lo que nos pasa a los que nos gusta hablar pero nunca nos sentimos gustosamente escuchados.
Hoy es uno de esos días en los que veo todo el tiempo la parte más aburrida de mi ser, y en sí soy un ser estático que nunca aporta realmente nada, aunque en cierto punto la sabiduría solo se da en razón de la ignorancia del otro, y cómo odio estas etiquetas putas y selectivas, segregadoras, que me hacen sentir tan diminuta.
Torpe planeta que nos ha hecho tan grises, torpes maneras que tenemos de manejar el tiempo, pero la mayor torpeza radica en la emisión audiovisual de nuestros espectros internos, que siempre estamos dándolo todo al revéz, la solicitud me queda relegada a un segundo plano, por un tiempo vamos a volvernos algo llanos, no hay deseo que no venga con dolor, no hay dolor que no venga con terror. Cada vez que vuelven a proyectar las penas que se sepultaron en mi cabeza, en una fantástica repeticón, en un terrible re-make, me quiebro CIEN veces por dentro.
Y por fuera.
Y con todo el veneno adentro, parece peor. Ah, mi mano se está pudriendo, podrías sostenerla antes de que me muera, como para compartir de forma emocionante las lágrimas y sentirnos seres humanos en algún punto de la existencia.
Las cosas para decir son ilimitadas, pero no sus oradores, así que hay que conformarse con el residuo de los que hacemos este tipo de cosas.

for a sad friend

trucho y espontaneo, como debería ser todo.

Aunque la primavera siempre se muera
todas las noches precisamente
ANTES
de irse a dormir
Y se le ocurra despertarse
inoportunamente
cuando nos aniquila algún trance
Creo que no me equivocaría
(en lo más mínimo)
si me sentara con algunos crayones
dibujándote un sol
(muy mal dibujado)
y te dijera con mi fea voz
que si sumergís la cabeza en el fondo de un río
o un oceano
tan profundo como nuestras venas
o nuestros dolores
verías un cielo
lleno de nubes
y celeste
y que cueste
pero llegaremos a él.

freedom excess

La vida perfecta es esa en la que te la cagás y nadie opina al respecto.

supremo

LA CONNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNCHA DE MI MADRE.

supremasía lírica.

París

Qué tipos raros son los franceses. Se pasan todo el año enamorados, tomando café en alguna terraza llena de malvones, escuchando chanson, haciendo el amor todo el tiempo y bañándose en perfume, con boinas, leyendo poesía en cualquier bar y aplaudiendo con chasquidos de dedos, y las mujeres siempre hermosas (Aunque no se depilen las axilas) y los hombres siempre seductores, con gafas de sol y chalinas color rojo sobre un conjunto negro y blanco. Y se besan en los balcones, y desde cualquier ventana se ve la torre Eiffel, y en cualquier sitio es París. Con suelos de adoquines y algún bohemio tocando el acordeón en una esquina cualquiera llena de flores, todos viviendo del arte y la pasión.
Que diminuto parece el mundo visto desde el telescopio local y el mito cinematográfico. Si yo fuera francesa, seguramente diría que acá la gente se pasa el día matando vacas y tomando mate (lê maté).
París es solo una postal y la realidad es Constitución.