baho

Los eternos borrachos camiando por los adoquines viejos de San Telmo, hay cosas que me parecen un festín visual, por estas calles la gente parece más rara, los enamorados más enamorados, los snobs más snobs, los músicos más músicos, los poetas erran sin público, sin lectores, en el fondo somos todos solo un montón de oportunistas que pasan los días rogándole al tiempo noches más cálidas y cervezas menos caras, mirando las horas pasar desde el cordón de la vereda, el desfile de hippies y viajeros de acentos raros, jugando a los bohemios, aunque en el fondo estando ahí todos lo hacemos un poquito, enrroscados a botellas de vino barato que duran en la mano lo que dura un amor primaveral, lo que duran diez pesos en mi bolsillo un viernes a la noche, lo que dura un porro entre cinco personas. El aire está cargado de perfumes y las notas y acordes de pianos y guitarras se golpean entre ellos en una mezcla de blues y jazz y algunos imitadores malos de esos que les gustan a los turistas gringos aburridos , las botellas no cesan de rodar por la calle y las ofertas nunca se mueren.
Hay tantas historias que escuchar, que a momentos me hace mejor sentir que no soy de ningún lugar, prefiero a los nadies antes que a los alguien, y la mejor parte es en la que todos nos reímos porque sabemos que solo de eso depende sentirnos por un rato bien, es que a ninguno le importa ya realmente el futuro, que ha quedado sepultado entre los fajos de billetes de aquel señor europeo que se pasea muy confiadamente en algún auto caro cuya marca jamás sabré cuál es.
Yo no sé que filosofía extraña escucharé hoy tejida entre el humo del cigarrillo de algún conocido desconocido.
Me molesta que exista el tiempo, me molesta que exista el dolor, huelo tu huella en el camino perdido, y se repiten mil veces las proyecciones del sol sobre mi cabeza, son historias que se repiten todo el tiempo en todos lados, me siento mejor charlando con los deprimidos que festejan, que con los contentos que celebran, de todos modos no nos queda mucha cosa por la que reír más que de nuestra propia fatalidad, repitiéndonos una y otra vez en el mismo lugar, a la misma vez.
Me dan risa y me angustian los borrachos de camisa y zapatos a las seis de la mañana cuando alguien los ha finalmente despojado de su desagrdable música, yo no creo que pueda extasiarme como Dean Moriarty escuchando be-bop en una fiesta en algún bar de mala muerte, ni alienarme como Alex escuchando a Ludwig en su habitación, tampoco sé si pueda derretirme en el jazz como lo hizo Etienne en un departamento con olor a vodka, pero todabía hay algo entre las neuronas que teje un poco de estilo en mis pasiones auditivas, aunque sea para llenarme la boca con una verborragia inútil que de nada sirve. Me molesta la intelecutalización teórica del arte y la infinitud de discursos grises, hoy quiero quebrar con mi pirámide para hacerme trizas y hablar solo de lo que realmente vale: nadie sabe qué pasará mañana, nadie sabe si estaremos vivos, nadie parece preocuparse por eso.

off

anulación
ción
ón
on/OFF

sopa de tiempo

Víctimas primaverlaes de la tesis químerica de una nube, o en su defecto, el baho de cualquier lugar en cualquier hora, por cualquier precio, da igual mientras no aniquile nuestro presupuesto semanal, estoy entre los gases fractales de una ciudad que nada deja que desear, somos suministro de nuestra próxima alienación, gotitas diminutas de disfunciones, ruptura gramatical a la hora de mirar, entre mi lengua y la navidad pasada no queda nada, y las persianas de mi cripta bajan y suben sin parar, en la crisis duplicada , suma tras suma, adición tras adición, el cielo razo se rompe y deja caer los globos de la galaxia interminable. Yo me empalagado auditivamente, yo me abrigo con la desnudez, yo me embriago con el sol, yo prescindo de las estrellas, pero necesito flores todos los años, y discos nuevos todas las semanas, y un amigo todos los días, y el carma paranoico de estar tan desarticulada por mi sed intrínseca, es hora de que todos estos libros me den una razón que consuele esta desfragmentación crónica, de yo, y en mí, la voz que espero arrancar de mis uñas, la necesidad imperiosa de mutilar mi presencia en la gama de mi proyección, compremos gomas para retinas, y tejamos con estas membranas un caparazón del que nunca más volvamos a salir, ni entrar. Yo prefiero pensar que todos los días serán iguales que ahogarme en la incertidumbre de nunca poder volver a morirme a la misma hora en los mismos días.

TRIPLE BASURA ATÓMICA II

Hoy es un día de mierda y yo me mimetizo con él.
No puedo escribir
No puedo dibujar
No puedo cantar
Alguien tendría que rescatarme y sobredocificarme con café y medialunas en algún bar cualquiera dónde los meseros sean todos mayores de 55 años.
Qué poco se le pide a la vida en días de miseria.
Debería darme verguenza ser tan standard. Yo no puedo besar el cielo. Si de mi dependiera el mundo, la vida, ya no sé que habría.
Son las cuatro de la tarde y ya se hizo de noche. Doy gracias por el lado bueno del lado malo de lo bueno.

TRIPLE BASURA ATÓMICA

Cuando me acuesto
al
revéz
siento el mundo entre inversiones coorrelativas, yo quiero ser el He-Man(woman) de Parque Patricios, dame toda tu sed etílica que ahora yo venceré el cielo marcial.
Ah, calles, flores, mansiones, la mejor parte de la noche es cuando amanece y hacerte amigo de cualquiera por la calle, como una crisis casual. Ahora pega fuerte el sol y desde antes, espejos no, estoy deformada, pero tenemos que brindar, siempre, una vez más, hasta que el estomago lo resista.
Si ahora me pusiera como meta la acción experimental, hay una probabilidad muy certera de suicidio, estas cosas se dicen sin pensar, me gusta cuando me ahogo en tus piernas.
El viaje atravieza cada ciclo protoplasmático, yo soy un pajarito de papel teñido de vino. Y la gente tiene el oído bien parado, poniendo cara de nada. Yo, realmente, estaría muy agradecida si por lo menos se pusieran de pié y aplaudieran este show.
Tengo
un
SERIO SERIO SERIO problema PROblema: me gusta montar monólogos en los sitios públicos dónde todos están callados y tu voz es única. Y me da tanto orgullo mi elocuencia, que a veces pienso, tendría que aprender a hacer el show
TOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOODO el tiempo. Y seguro me convertiría en la chica más cool buena onda copada de BA y GBA de la que todos quieran ser amigos super-piola. Porque ahí rádica el enfásis mundano. Ser nada para que crean que sos todo.
Debate interminable con palabras que sabemos que significan pero descontextualizamos su significado, la conclución era : "Aristoteles y Platon jamás fueron grandes filósofos sino instrumentos legitimadores de las funciones de poder del Estado Griego". Y se cayeron todos de culo. Y yo también, pero porque estaría en pedo.
Así que el mundo hoy desplegó alas. Y nosotros las masticamos, las fagocitamos, las vomitamos, y ellas volvieron a regenerarse y se enchufaron, PLUG-IN, otra vez, en el mundo. Tengo una imperiosa necesidad de escuchar una canción que nunca me generó fanatismo pero siempre me gusto.
Enferma come-discos.
Yo quiero tener la conexión más rápida de internet, y una legión de esclavos alienígenas que hagan por mí lo que yo no puedo hacer por nadie.
¿Sabés? Me dí cuenta que tenemos tantas cosas increíbles por las que brindar, que en este momento, en este preciso momento, yo estoy perdiendo valiosos minutos de brindis escribendo este tipo de cosas que derrumban mi imagen.
P.D: Puedo hacer todo el dinero del mundo, y tener un gran éxito con los borrachos admiradores de la belleza femenina, pero que te pidan (POR FAVOR) un garabato triste que hiciste en menos de dos minutos, te deja un cielo palpitando infravenosamente en la palma de mi mano. Yo quiero que me quiera la gente que quiero que me quiera.

basura de revoltijos

Yo quiero la conexión más rápida para bajarme mil discos por día y una legión de esclavos alienígenas que hagan por mí todo lo que yo no puedo hacer nadie. Quiero ser la pesadilla jamás olvidada y de tus historias la más contada, en el fondo estoy segura de que algo y un poco de eso nos dejó impresa la longitud de los años en estos cerebros trasmutados.
Ahora vamos a poner una sonrrisa sabor mermelada, bien distante para no pronunciar confusiones y patear por la citi, medio cambio on, y todo es un pasado borrable pero inalienable. Qué ridícula es la primavera, con todas esas flores con cara de pelotudas, y nosotros acordándonos todo el tiempo de las horas que se van quedando atrás. Siempre te pinta la paja de las cuatro de la tarde, porque estamos hechos así, inhalándonos las nubes, yo creo que en el fondo hay pocos sueños en tantos deseos, en realidad es una cuestión de que siempre nos termina ganando el desgano sobre el intento de decir que a lo mejor hoy todo va a ser nuevo, hace timpo que corroboramos que el cambio es una mentira, y a la vez una dura verdad, entendemos claramente que solo cambia lo que queremos conservar estable. Y de esto se trata un poco vivir. Meses sobre meses, días sobre días, semanas sobre semanas, las fiestas de un año son el terror del siguiente, a quién vamos a mentirle, la vida nos da bastante igual cuando se trata de actuar sobre lo proyectuado.

gypsy part of town

Se todo va mal este año, por lo menos sé que ya tengo mi entrada para Gogol Bordello. Y algo me dice que mejor me vaya amigando más con el por-lo-menos.