pajaritos de cianuro

Pajaritos vomitando vibraciones con sabor a cianuro adentro de mis oídos, sus plumitas llenas de líquidos radioactivos que les consumen las alitas y se ahogan entre nubes densas, urbanas, mundanas. Como un viejo trauma naturalista con un logo de greenpeace pegado en el centro.

superfeto vs. evatest

Superfeto y Evatest se enfrentan en un aborto alucinante chorreante de sangre y ovulaciones angustiantes, la mujer preñada, la virgen sagrada, el juicio social, el sexo ilegal, los condones pinchados (o ausentes), las pastillas olvidadas, los adolescentes extasiados, el alboroto hormonal, el orgasmo que te corona el aliento, y el enfrentamiento moral de una realidad que se nos ocurrió inventar.
A la chica asustada en el baño la orina se le calló de las manos, la culpa de ser libre golpea la puerta del baño preguntándole si tiene para mucho más, té de perejil o blisters de aspirinas, remedios caseros y curanderas asesinas ¿A quién salvaba el papa cuando hablaba de cuidar la vida?
Llueven cuagulos, patitas, ojitos, orejitas, si Janis dijo cry baby está todo bien. Y tu vagina está mucho más felíz.

las instrucciones del evatest

la música de los chicos raros está escrita al revés (revés al lasever)
en idiomas extraterrestres
con fluoresencias interminables, candilantes, el sonido visual que se inyecta en mis poros, es como algo moderno que la gente prefiere no entender
los chicos raros ya no existen, los chicos raros se marchitan, los chicos raros nacen cada día con el sol, los chicos raros están enterrados en un millón de videos multicolor. Las cintas viejas los discos nuevos, el tiempo sónico las velocidades infinitas, nos cansa el avanze, nos agota la nueva era, los chicos raros solo están grtiándole a la modernidad, los chicos raros están agotados, un día ellos no podrán generar más ADRENALINA, MEZCALINA, MUSICALINA, ARTECALINA.
porque lo escriben todo al revés, porque lo dibujan todo al revés, por lo colorean todo al revés, porque lo cantan todo al revés, sus composiciones son desfragmentaciones de mariposas geométricas perdidas en un oceáno de peces muertos que se ahoga en el viento.
un ovalo sideral nos golpea lacabeza desde otra galaxia para contarnos en secreto la cantidad de libros que se prendieron fuego en un montón de calabazas ardientes que desde sus dientes me iban mordiendo los rulos
tengo cosas raras en la garganta que no me puedo arrancar, tengo luciérnagas vibrándome en el estómago que no paran de brillar, tengo la sensación de que esto es algo ajeno a los cáculos de nuestras neurosis cotidianas, cuando nos encerramos entre cenizas y botellas vacías, desde tu boca hasta mi vagina, desde tus ojos hasta mi ventana. Al costado de mi costilla canta un pajarito de colores. Está todo muy distante excepto una nube inundada de gotas fluviales que nos calmarán la comezçon genital, una enfermedad que ha estado muy en voga este año, con un popurrí de casi-abortos y evatest mal hechos.
así se va el verano.

húmedas nubes pegoteadas en la piel

destrozo parasitario
anulador autoritario
el partido de tenis desde una tv perdida en un cuarto aterrador ilumina mi cuerpo.
quiero desaparecer, quiero escaparme, quiero pedrile a un amigo que venga a buscarme
quiero hacer estupideces, quiero destrozar aún más mi autoestima
quiero terminar de rayar el vidrio de mi ser
el mejor momento fue volver a casa, y los chicos están jugando con nafta
los chicos están tomando nafta
inhalando nafta
en esta city podrida y descolorida de la mano del gran mar tóxico
las noticias que me taladran el cerebro, parecería no importarme y a la vez sí
es que honestamente me queda tan poca sed ensima
¿quien podría querer hablarme así?
desfigurada en un ventanal por el que pasan un millón de nubes blancas
marchando sobre mi cabeza
aguándome la cabeza
ni el vino llegué a terminar
ni una sonrrisa, solo un error del lagrimal, con las pupilas que no se quieren secar. Fue como picar cebolla con mis propias pestañas.
Mi fé en el karma acabará cuando me canse de esperar, porque hasta ahora el mundo solo parece una sucesión de errores de guión y el camarógrafo que no para de reírse
mientras tanto a la actriz le exigían hacer una película porno
barata
berreta
de bajo presupuesto
de las que se suben a internet y la gente solo mira para reírse
hay arena en mis zapatos y todabía siento olor a pija y a meo
me estoy cansando de pensar en cuál será la próxima revolución, me estoy cansando de pensar en cuál será el próximo amor, me estoy cansando de pensar en cuál será la próxima desilución, me estoy cansando de pensar en cuál será la próxima borrachera
si nos reírmos
o si lloraremos
si aprenderemos
o nos equivocaremos: OTRA VEZ.
ahora ya no me interesa nada: EXTRAÑO SENTARME A TOMAR RON A CUALQUIER HORA DE LA MAÑANA.
Caminar por la calle húmeda de la mañana, si fumara seguro habría sido con un cigarro en mano, largando el humo por la boca y pensando: bueno, al menos ya se acabó.

Yma y su gato negro asesino en una madrugada mirando el tren hacia constitucion

era como estar drogada a las cinco y media de la mañana después haberme pasado la noche tomando, escuchando a yma sumac, viendo pasar el tren por el ventanal y sentir los gatos negros caminando por mi cabeza
con un paso silencioso y asesino.
el gato quería matarme
con sus uñas afiliadas
Yma volvía a gritar
volvía a sorbar ron
el gato me quería matar
Yma lanza un grave y se me eriza el pelo
el gato golpea la ventana y me está mirando
el gato sabe que estábamos fumando
el tren va para Constitución y sabe que el gato me quiere matar
el hielo se derritió, queda poco ron, es una substancia aguada y fuerte
Yma está saliéndose de los parlantes
el gato vuelve a afilar sus garras
ahora hay otro
hay otro
hay otro
y el humo del sahumerio va trazándome caminos por la cornea
el aire se vició, el oxígeno se autofumigó
Yma revela el mambo andino
será mejor desmayarme, o ponerme a escribir
antes de que entre en ese momento de la madrugada en el que nos acordamos de los amores ausentes y hagamos estragos en nuestro autoestima ya de por sí considerablemente nulo.

el embrion reflexivo

Querido diario:

Estoy escuchando canciones de artistas latinoamericanos medios revolucionarios y con conciencia social, porque a mis amigas hoy les preocupa más la dimensión de un pene que la represión policial y la injusticia mundial (y yo no quiero ser como ellas)
y mi mamá se indigna más por una mancha en la pared que por la gente que se muere de hambre.
y a mí la vida me tuvo que golpear la cabeza para pensar en estas cosas.
y quiero ser como mi papá que va a marchas y a ver bandas de rock comprometidas

TRASHCORE LÍRICO

la vibración lumínica brilla por su ausencia, los peces tricolores se ahogaron en la sequía y la radiación cromática se apaga lentamente en las pupilas dilatadas de los viajantes olvidados, cualquier tren estará bien para mí que no tengo ningún sitio a dónde ir, en realidad es solo cuestión de a dónde nos lleven las pasiones etílicas y la combustión creativa que se va gestando gradualmente en nuestros corazones destrozados por los tiempos agresivos de las edades depresivas. Ahora que tenemos un bajón tenemos inspiración, y mañana cuando salga el sol nos vamos a reír hasta el atardecer, porque a las nubes solo les negaron la existencia corporea, el aire solo ocupa lugar cuando se lo encierra en un globo. PLOP, me olvidé de robarme los globos violetas de los casamientos usurpados, de los que jamás tendré y no quiero festejar, y me asusto cuando la gente parece soñar con los modelos para recortar, pegar, usar, romper, cortar, pegar usar romper, la casa, los hijos, el perro de raza y su purina dog chow, activia para cagar todos los días y vidacol para las venas obstruídas, espadol contra los gérmenes y trabajo contra la indegencia. compre compre, sea rico, sea poderoso, tenga el mejor puesto laboral , tenga la familia ingals y sonrría para la foto aunque después de flash su esposa no le guste ni un poquito y a sus hijos no los quiera escuchar más chillar
festejemos un casorio y un bautismo, una comunión con estampitas y un quince de 30.000 pesos que es el alquiler de mi departamento durante tres años
¿Qué le está pasando a las personas que la edad le roba el tiempo y el tiempo los sueños?
pero NO IMPORTA
porque yo soy del club de los chicos modernos que nunca crecemos y siempre nos emborrachamos, que nos gusta jugar en la calle hasta altas horas de la noche y hablar de música y libros hasta que se nos acaben los títulos, tocar una guitarra sin saber un solo acorde con la voz desafinada y mutilada por el porro, entonar bien alto, bien bajo, como yma sumac en una versión humilde y tributaria, desastrosa y penosa, penosa como un pene chico.
Somos la noticia falsa de los noticieros escandolosos que le alertan a la patrona los riesgos de la noche, somos esa canción punk que nadie soporta, somos un ferne ya listo de tres con cincuenta (fernet chabona pega más), somos el olor a marihuana que indigna a las señoras que pasan por la calle, somos los forros que le cagamos el parque al grupo familiar que quería ir a disfrutar del buen día.
ahora todos me chupan la pija
porque escribo mal, y feo.