vintage

vintage no es un walkman, es tu cara de pelotudo que se hace más vieja día a día.

PUTA

Quiero un caballo que quiebre mis mañanas, un reloj que acelere el tiempo, un espejo que me mienta cada vez que me paro frente a él y analizo una y otra vez mi panza y mis piernas, un amigo con quién pueda ir a todos los recitales de 15 pesos, alguien que este cada vez que siento que no hay nadie, un teléfono que no suene nunca, una cara que sea bonita, una cabeza que no sufra resacas o en su defecto un cargamento de alical, un amor que sienta amor, un arco iris que tenga colores, quiero una canción que no me aburra nunca y un cd de the cure que no me haga llorar más, un pincel que me haga crear cosas geniales y un par de botas para patear más de una cabeza, un pase free para cualquier alvergue transitorio del planeta, una sesión de terapia que aniquile todos mis fantasmas, un jardín de amapolas en el fondo de mi casa, un jarabe para la toz que tenga gusto a chocolatada, y dos dedos de frente para escribir algo que valga un poco más la pena.

Lo bueno de estar enfermo es que puedo pasarme días enteros encerrada en casa escuchando a Devendra Banhart, sin tener que preocuparme por si tengo poca vida social o suficientes amigos, o si soy una ameba.

Queremos té de opio y agua bendita para emborracharnos.

Atte: Mi garganta y yo.

inversion

La mutación que absorve nuestras membranas, y nos vamos volviendo líquidos en la suspensión del éter infinito, cálculos errados en una aritmética falaz , desde nuestras entrañas lo sentimos, nos miramos, lo entendimos, como la huella que persigue al detective, como la pista que nos golpea todo el tiempo en la cabeza, como el secreto que se anuda a nuestros dientes y ruega por nunca salir de ahí, la tensión que calcula el dolor y aisla la masa y conecta la verdad.
Perdonan nuestros problemas, anestecian nuestros conflictos, ellos nos siguen los pasos y están siempre atentos, siempre calculativos. Alguien lo dijo ayer, alguien lo dijo hoy, alguien lo dirá mañana, tachando lo que el profesor escribe en el pizarrón, se nos acaba la tiza y se apaga la luz, aún en la oscuridad, no hay nada que yo pueda despertar, están las vívoras muertas en el suelo, y yo todabía ahorcándome con la almhoada o simplemente aferrándome fuerte al hecho aterrador que nubla cualquier idea, cualquier razón. De esta manera, un revéz constante, la certeza que se vuelve litros de substancias que nos metemos hasta por las narices, y detrás del telón un inmenso papelón que nos presiona los pulmones y no nos deja respirar, lo que nunca logramos decir, lo que nunca lograremos asumir, lo que mañana buscaré en los más ínitmos diarios para firmar, concreto y certero, alguna mínima explicación sobre cómo yo perdí y nunca podría haber ganando porque definitivamente estaba jugando en el campo contrario.
Hoy que no hay mañana. Mañana que será como hoy. A mi cuerpo androide las crisis le rasgan la piel, y se despellejan las neuronas. Cuando nos cansemos de fingir, entenderé mejor porque me tuve que morir.

wrong number

Canciones del invierno pasado practican una lobotomía en mi cabeza, un flashback infeccioso erosiona en mí, esto no está nada bien en realidad. La diferencia entre ayer y hoy es que mañana no puedo cosechar nada.
Pajaritos de agua picotean sin parar cada parte de mi cara, me llamo María, no tengo nada hoy acá que pueda importarle a la amarillista sociedad amarilla.
Ellos están corriendo tan lejos y tan rápido, y a mi me anesteciaron entre el pavimento y el vapor violeta.
No quiero nada.
Violencia entre las palamas de las manos, verbalidades acalambradas, agresiones estomacales, un nido de conejos rompen la paz y estallan como lluvia blanca sobre nuestros hombros, cansados, desfigurados, desmotivados.
Estamos mutando a indeseables, nadie soporta a esos tipos que siempre terminan borrachos en el cordón de la vereda con olor a meo y mugre en la cara, ni a esos chicos que hablan a los gritos sobre obsenidades. Nadie soporta a las gentes de ojos rojos que no se acuerdan de cómo pedir un boleto en el colectivo y se desmayan en el mismo pasillo de goma, sucio y vomitado, un espectáculo desagradable para los demás pasajeros. Nadie soporta a los esquizofrénicos mandibulistas, nadie soporta a los que nunca tienen plata.
Nadie soporta ver lo que cualquiera puede ser.
Realmente, no creo que sea necesario hoy tener que presenciar el espectáculo de mis asesinos, quizás un poco de sigilo en sus acciones sería un gesto bonito entre tantas alucinaciones.
Tengo un proyectil en cada ojo que siempre da con el lugar errado en el momento errado.

reuniones nocturnas de las ausencias jugadoras

Hoy están todos mis contras reunidos en una mesa tomando café y jugando al poker
se ríen, apuestan, abren un wishkey, y vuelven a reír
se levantan, caminan, van al baño, se sientan, espían una carta
y se vuelven a reír
ellos fuman, inhalan, exhalan, y el cuarto está gris y espeso
y mugre blanca sobre la mesa
beben y apuestan de nuevo
se retuercen, escupen, mutan, trasmutan, se transforman
se hieren, se muerden, y otra vez, se ríen
el vacío los calma, los sacia, los muele
se pudren sus molares, se extripan sus encías
anestecian el vértigo del tiempo e inyectan mandarinas entre las vértices de mi cuerpo
y se pudre el hígado entre cordeles ajustados
y si mañana sale sol, mejor ni me lo cuentes, mejor ni me lo avises
cuando ya no pintemos aire entre nuestras manos, cuando ya no haya que mirar el mundo del otro lado del cuadro, cuando estemos dentro del marco
quizás
cuando
se chorree el helado en verano sobre nuestras piernas y nos ríamos por eso
o cuando solo el reverso del infinito esté entre nuestras retinas y la acción
quizás ellos dejen de jugar al poker en el comedor de mi casa
pero
HOY están todos mis contras apostando mi ser
cuántos a favores hecharemos hoy
de casa