puto

ni tus leyes ni las mías
ni tu violencia ni tu paz
no queremos a nadie, nadie nos querrá, hagamos algo antes de morir y vivamos sin pensarlo
cuando el mundo se caiga en pedazos sobre nuestros cerebros anulados, estaremos riéndonos felices. Hay un solo sueño: aniquilación.

Mi bipolaridad y yo hoy no estamos amigadas. A lo mejor será cuestión de esperar a que decidan irse los fantasmas.

pastito yuyito yerbita hierbita

Ahora todo parece estar bien
mucho más divertido
se acabaron los días de molesta apatía, intriga insostenida
se acabaron los días de chocarme contra árboles
de cantarle a nadie todo el canto
de tropezarme todo el tiempo con mis propios pasos
se acabaron los días de romper espejos
se acabaron los días de amanecer anocheciendo
se acabaron los días de aburrida melancolía
ahora estamos listos, y no lo estamos a la vez, esa es la parte más perfecta de toda esta historia, y aunque no sepamos ni dónde está la meta, empezemos a correr porque hoy por fin, otra vez, tenemos pies
y aunque no tengamos alas, porque no somos aves, tendremos la gracia de cantar sin motivos
tendremos ese don de sonrreír porque sale el sol y nada más que por eso
ya no hacen falta motivos para decirte que estoy bien
y no hacen falta feriados para salir a pasear
ni domingos para tirarme en la vereda a tomar mate
ni dinero para emborracharnos
ni talento para ser artistas
ni una vida para vivir
no necesitamos más ninguna de esas cosas que siempre nos hicieron falta
despegamos desde un planeta para simplemente dar vueltas en el mismo
aniquilemos los escapes innecesarios, las huídas en laberintos, esa maníaca obsesión de movernos todo el tiempo para acabar rompiendo nuestra cabeza contra la pared porque entendemos, al final, que el único lugar maldito es el que está entre nuestras (ya no) atormentadas neuronas de neurocirugías y adicción al suero.
ya no hacen falta los fans, las poses, las luces
y no me hace falta el idilio insostenido a la invisible virtualidad
hoy soy
PASTO.

giles

De todas las revoluciones de la semana, una nueva a la lista: No me gusta Amelie, su mundo de pelotudéz, y las minas pelotudas que creen ser como Amelie. Y no le voy a poner el puto ^ porque acá se habla en el idioma de los choris y el mate.

chau.
la poesía en el culo.

ESTAMOS DEL ORTO.
PERO ESTA VEZ, POSTA.

pijita

Primaveras vencidas se hacen agua entre mis manos, hoy te miro, no te encuentro, quebramos espejos todo el tiempo, nos encontramos y por eso nos asqueamos, ya no toleramos nuestra pura realidad, es díficil ser peces en este oceano, es díficil escuchar silvar cosas que no tienen labios, y es díficil estar, una y otra vez, con la verdad sobre el mantel.
Cuando te canses de hablar, cuando te canses de viajar, cuando te canses de juzgar las manchas de los ojos que se hacen polvo sobre nuestras anécdotas deprimentes, quizás tal vez algo explote en mí, una luz, la radioactividad, los animales perdidos en los sótanos de nuestras somnolencias, no sé, simplemente un viaje espectral entre diafragmas que nos atrapan y nos sueltan, nos hierven la sangre, nos arrancan los molares, y otra vez estamos con la frente en alto, el orgullo inmenso y un sin fin de premisas ácidas que nos bifurcan hasta quebrarnos.
Cristales caen, se rompen, hacen crack, hacen splash, hacen crick, y en el fondo de todo esto solo me queda acordarme de mis constantes ciclotimias y el día en que de una vez por todas yo decidí hechar tierra sobre el maldito ataud, que ya no escucho hablar, que ya no vuelve a brillar, que ya no sale cada noche de los muertos con la luna llena y mis soledades a flor de piel.

Cuando me vaya a la reconcha de mi hermana quizás ahí deje de quejarme de la vida como una pelotuda ciclotímica escribiendo este tipo de forradas

Cuando después del suicidio me despierte entre las flores marchitas que dejaron tus tristes inivernos, tal vez por fin me encuentre ave en este infierno de mil colores.
Tal vez por fin pueda esperarte en la copa de un árbol, o fragmentando el alma entre espejos que se traslucen en las sombras de la tarde más tibia.
Encender el aire entre nuestros dedos no será tarea sencilla, hayar ese segmento que siempre nos faltó para construír un mundo sobre la geometría de nuestros dilemas. Hay que abrir bien grande los ojos para entender que a la velocidad no le debemos nada, que al tiempo le tendríamos que exigir mucho, y que en cada párrafo que se nos cae con las volcadas de bebida hay una verdad lo suficientemente fuerte como para hacerla puré con metáforas sobre naturalezas y universos que no son más que un punto aburrido e insignficante en nuestra agenda de temas para charlar cualquier Martes por la tarde en un café sucio y apagado mirando colectivos golpear el azfalto.