Qué pelotudéz es odiar a los wachiturros
digno de un forro cuya alma nunca descansa
se le retuerce de envidia y snobismo
en la guerra interna por no salirse nunca de su vanaglorioso sueño
dónde se disputan como espadas borrachas los nuevos ídolos del underground
hasta que se hagan totem entre tan desértica fragilidad
entre tan desértica flacidez espiritual
como una filosa periferia interna que los va volviendo recortes
recortes de un esquema antiguo y aburrido
lánguido y prehistórico
porque ellos nunca serían como los wachiturros
porque los wachiturros vibran, se mueven
son como la epilepsia
como las masas ardientes que bailan histriónicas
golpeadas por la fugacidad del sonido moderno
como coloridos seres lumínicos que titilan en nuestros ojos hasta enceguecernos
y siempre estarán moviéndose
y siempre estarán fluyendo
mientras esos despectivos humanos van secando sus pieles hasta morir engangrenados
como iguanas en una bañadera.

pixel

Porción pixelada del éter. Tiempo de hacerse agua.
Sirena. Copla. No hay más líquido helado que nos abraze.
Sutiles pasos del asesino firme, como demoníaca pasión que quiebra el ser

que quiebra el infinito

que quiebra los huesos de algún alma adolescente docilizada al vicio perfecto

un estallido de vientre

segunderos de terror y dolor

huír. bendición. la santa biblia bajo el brazo.

un cuerpo en descompisición y sus ojos

que se clavaban

y nos atemorizaban

la nueva palpita en nuestros corazones.

descartables, como vasitos de mcdonalds

una borrachera, y adiós

no estabas más, todos se alejan al final, cuando peor estás, todos se van dejándote marchitar.

Qué lindo es pegarse un tiro escuchando Sonic Youth.

El agujero profundo, el silencio siniestro, esa tarde de verano dónde todo se hacía más frágil, como un trozo de cielo marchito, el sueño que quisimos soñar y se derritió por simplemente intentar volar un poco más. Todo termina siempre así, muriendo, en un sentido cadavérico y espeluznante, como un infierno que bajara siempre para recordarnos que había algo de errado en ese intento de quererse un poco más, que alguien siempre pierde, que Buenos Aires siempre llora por los costados y que sus lágrimas son gotas de tinta que te queman la piel, el filo apagado de un espigón calmado, como agua a punto de explotar, como el silencio que despista a la calma.

Todo lo que digas siempre va a estar bien, todo lo que diagas nunca va a estar mal, al puto mundo que me condenó a ese silencio incondicional, como la forma pasiva de acatar una orden que nos coordina desde algún punto extravío de la eterna tierra adulterada, el aire está hecho de espinas. No quiero sobrevivir más.

Me compré tapones para los oídos porque todo el tiempo alguien estaba gritando.

fragil

Creo que estoy enferma. Está muy bien el dolor. El pánico. El amor. Está muy bien sentirse vivo otra vez, llorar por la piel, la enfermedad que nos atraviesa y nos cura, toda la galaxia es vana, como una virtualidad inquebrantable que nos domina, solo mi enfermedad podrá salvarme, solo el dolor podrá salvarnos, el pánico que nos tiene atrapados, el miedo, el terror. Solo eso es vida, la fobia, pensar todo el tiempo en la inmensa fragilidad que nos atrae. Como voces en el cielo.