mal pronóstico

Son las 12.17 del medio día, y ya estoy aburrida y con ganas de suicidarme.... pensar en este domingo me pone los pelos de punta...

La hoja tricolor

Domingo a la mañana escuchando esta canción en el eventual estado suicida propio de estos días, quiero que explote una bomba en mi cabeza, o simplemente alguien que me explique por qué todo el tiempo pasa así, de este modo, y qué poco resolutivo es el universo cuando las crisis te desgarran los dientes y a tu espejo no a quién lo salve, mañana me voy a desfragmentar adentro mío, voy a cerrar los ojos, voy a apretar los puños, voy a sumergirme y esperar a que nadie más hable acá.
Hace tiempo que estamos midiendo el mundo con reglas de juguete de esas que usábamos en el jardín de infantes, hoy estamos atrapados en el estómgao de Godzilla y a nadie parece importarle, coleccionamos flores en cuadernos de lunares blancos y evitamos mirarnos para no tener que acordarnos de nuestro nombre, escribimos garabatos en la pared y grafitis en las ventanas cuando los malvones se marchitan con el sol de las siete.
Cuando nos demos cuenta de que nos atraparon adentro de un televisor estaremos ya bastante drogados, olvidándonos de lo importante optando por los farsantes y esos mentirosos atletas que se dan vuelta por la calle y se cuelgan de nuestras pestañas para inyectar en nuestras pupilas un sindicato de fluorescencias que nadie puede masticar, porque se te pega a las muelas y con esos taladros gigantes de las construcciones podrías quitarlo, pero no, porque la prisa se hace imperativa y mañana estarán todos pensando en nuestras sonrrisas torcidas, nuestras caras imperfectas, nuestros cuerpos poco trabajados, dejemos a la gente hermosa triunfar mientras nosotros seguimos cavando madrigueras bajo robles de papel que algún viernes a la tarde habremos hecho mientras comíamos galletitas escuchando canciones de primavera.
Ya no existen los domingos de triciclos, ni bizcochuelos ni carreras en la vereda, ni jugando en el patio de mi abuela, ni escuchando Genesis a la mañana mientras dibujaba cualquier cosa, ahora los domingos son tazas de cianuro que inhalamos en nuestras habitaciones tristes y golpeando nuestras cabezas con martillos de vidrio.
Si hubiera sido como lo prometiste, esta vuelta de hoja hubiera sido de otro color.

qué aburrido es ser pelotudo

Finalmente me dí cuenta que tarde o temprano todo pasa: los bondis, los bajones, las adicciones, las nauseas, la hora de comer, las fechas de entrega, la mestruación, los cumpleaños, los años e incluso el amor se te pasa, está ahí, pero ya ni lo sentís, vegeta en tu cabeza buscando un hueco dónde petrificarse, para recordarte que todabía extrañás, pero ya ni si quiera te hace gracia llorar, porque en el fondo nos aburrimos de sentir y quizás también de existir.

pirámide médica

Bendita floración uteriana y esa fiesta mágica entre gotitas rubí y agua que se filtra hasta al cielo, perfecta disección del pulmón en el preciso instante de la abducción.
Ustedes nos están mirando bajo las uñas de los pies y nosotros nunca les dijimos nada. Un escuadrón de liliputiences atentos al choque drástico de mañana contra mis glóbulos, el preciso instante en el que el hospital te roba la sangre para salvar miles de vidas.

crisis azul

Perspectiva piramidal, floración atemporal, destilación neuronal, mis voluntades se fragmentan en las palmas de mis manos y me hago un nudo entre las baldosas de un suelo fractal, me ahogo entre plantas y algo se me mete en el ojo, la madrugada me abraza y me asfixia, me seduce y me lleva a ninguna parte, marco destinos que después borro, una bitácora con forma de zig zag, el eterno arrastarse por las rejillas del desague y enrroscarse a los inodoros de las fiestas que siempre olvidás.
Me basta el segundero atrapado entre mis dientes para cronometrar los pliegues del eter en fuga mientras se te quiebran las piernas una vez más sobre la madera y estalla un volcán en tus rodillas, imágenes difusas, mis cara es una cámara desenfocada que trata de entender por qué la gente está bailando electrizada, por qué nuestros dedos se deshacen entre el baho espeso y húmedo, se me mete oxígeno verde por la nariz, se me mete un ciego en el pulmón, me ahorca una sirena en la oscuridad y vomito peces por los ojos, me acuesto entre cabezas deshilachadas, me siento agua, me siento aire, me siento azul.
Mañana cuando me despierte estará el universo blanco golpeando la puerta de mis memorias, prediciendo mis lágrimas y empujándome de la cama hasta golpearme contra la alfombra y escupir el gusto ácido que te queda en la boca después de resucitar, una vez más, como todos los domingos, después de haberte suicidado la noche anterior, no funciona, sencillamente no funciona, querer morirte en sueños para amanecer cadáver en el mundo.

andate a la concha de tu hermana

Ya soy oficialmente a prueba de balas. Vengan contra mí, que total ya me gané una maestría en hacerme la pelotuda.

(Este blog se está volviendo demasiado catárquico y poco poético)

Hay un momento de tu vida en el que o vivís del orto o te pegás un tiro.
Bueno...