mala cabeza de las altas temperaturas de fiebre

La city de reverso clavada en mis pupilas cóncavas, explanadas sobre termómetros y litros de espantoso té de miel , sopa saliéndome por las narices y ahogando todo tipo de emocionante expectativa a las horas de las comidas.
Tengo escarabajos blancos creando un túnel por mi garganta, quizás una nueva civilización de pequeños seres que broten de mi piel pra gritarle al mundo: sí, los que no hacemos nada, también nos enfermamos.
Me confunde la tarde que todabía no es noche, siempre parece lluvia desde la ventana y hay pájaros nadando sobre la pared en la sombra que proyecta la lámpara (junto a una mesa llena de basura típica del intelectual típico, clásico y aburrido, como apuntes, como pinturas, como libros, como resvitas de escaso interés)
Así de despacio se va el tiempo cuando no tiene a dónde ir, contando manchas de humedad en el techo y dejando morir cenizas y restos tibios de cerveza.
El volumen de la música aumenta de forma proporcional al correr de la noche, el control del ser disminuye de forma proporcional al correr de la noche. Solo somos un montón de pobres tarados que se juntan a charlar de cosas que nunca nos van a servir de nada, y pintamos cosas que nunca van a imponer nada, y escribimos cosas que nunca van a revolucionar nada, y cantamos canciones que nunca sonarán a nada.
La PC es una PECEra dónde nada un montón de mierda narcicista que nos hace creer que tenemos un lugar en el mundo, para simplemente irse a dormir, mirar el mundo, y pensar ¿Y para qué quiero yo un lugar en ESTE mundo?