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Nada por encima del cielo se quiebra tan rápido como los vasos de los bares a la noche, nada que se esconda entre pupilas y narices contaminadas se deshace tan rápido como las promesas que se hilan en la voracidad de un problema, o esos compromisos persistentes de los que nunca nos podemos escapar, en los que siempre nadamos con cara de peces cansados, esa porción de mañana que me queda cada vez que salgo de mi casa y son las 7.30 am, como el agua en la vereda, y todo lo que se desata bajo la mugre de las uñas. Hay una microgalaxia escondida en mí, escondida en vos, hay golpes secos, de lleno al pulmón, directo a la sangre, fuego eterno de una lágrima que vibra en el sillón, la misma peli aburrida de los domingos, la misma historia triste de las muertes post-resaca, post-fin de semana, post-todo lo que pude haber hecho y nunca hice. Lo retro es viejo, y nada más.