sick

Fiebre en las mejillas, hierben mis mejillas, placer infeliz de estar enfermo, de sentirse un poco más sano en la decadencia, de la denigración física, el sometimiento del cuerpo, felicidad teísta, felicidad aséptica, enfermera queremos sedantes por favor estamos muriéndonos de fiebre, ni las visitas quedan ya entre el olor a alcohol y a jaringas, paños y sangre, limpieza maloliente, saborear la agonía, amar el odio, besar el fuego, quiero que me mates y no me dejes respirar, bebernos las lágrimas sin quejarse glorificando las heridas, vivan las putas y el alcohol, viva la denigrante esclavitud, quiero ser la jerarca de mis limitaciones que de todos modos siempre algo me limitará.

gypsy man walking alone
gypsy man fighting alone
gypsy man loving alone
Loving alone
Loving alone
A tu derecha veo el sol
Escondido en la nube muerta, peces de papel.
gypsy man thinking alone
Hacerse un ovillo y morirse. Irse. Nadie quiere permanecer, nadie quiere pertenecer. Tus sueños son dedales de cristal, y a tus flores las ví morir. La primavera nos clavó un cuchillo que nunca más nos dejará vivir. Si sintieras las voces de los pájaros, si hubieras leído la verborragia de mis labios sin solo besarlos. Tan tarde para arrancarnos los despechos, tan tarde para embriagarse de resentimientos, los trenes sobre mí, y no soy más que una chica media perdida que quiere pasar todos los domingos, por el resto de su vida, en pijama y con resaca para no pensar en lo importante (qué-será).
Al asilo de los dementes, nadie duerme sin sedantes, somos diminutos gigantes golpeándose con torpeza, hiriéndose hasta desangrar pero baneando el grito, y en el grito hay un rito, puedo oír susurros que me liberan, puedo oírlos y me esclavizo a ellos, soy de esas personas que nos comimos el cuento del bien y el mal y nunca logra saber qué está bien y que está mal. Tanta falacia flotando en mis víceras.
Ahora me voy a convertir en oruga
para comerte las alas.

masturbate el corazón, gil!

Ojalá las personas aprendieran a masturbar sus almas así no le rompen las pelotas a los que las tienen saciadas. Ojalá existieran prostitutas de corazones, prostitutas de almas, y cada alma contenta, pero masturbar el alma sería particularmente fenomenal. Generar la auto-satisfacción espiritual, deben haber tienen que haber debo razonar y recordar cuáles son los métodos de pajearse el alma, algo así como sobre-volar sobre tu yo y tu vos y tu nosotros, sobre todo el mundo, sobre mí, bajo la creación de mi creación, sin palabras que otro me dió, sin ideales que otro me dió, sin conceptos que el mundo imprimió en mí. La saciedad del alma no significa el término de su crecimiento, si no que la saciedad solo es el haber dado con el camino deseado para dicha labor (crecer). Odio la palabra crecer porque en este mundo suena a basura triste como madurar, hacerse gris, ponerse un traje, tomar responsabilidades, aburrirse más, deprimirse más, reírse menos, salir menos, divertirse menos. Nadie que anhele la felicidad querría crecer con semejante recetario, y hasta deseando la infelicidad deseamos la felicidad porque es la dicha de ser infelíz. Y a veces creo que es más cómodo no desear nada, y a veces es más divertida la inquietud de la mente, y a veces me despierto tan crítica y molesta que me daría ganas de abrir bien grande la boca y fagocitarme a mi misma, sobre todo, aspirando cada pelo de mi cabeza como fideos, hasta empacharme de mi misma. Y si no queremos crecer y si no queremos comernos, entonces definitivamente, solo nos queda masturbarnos el alma, creo yo, aunque sea de modo temporal. Estoy hablando en círculos, siento que hablo en forma de círculo, termino cerrando una idea con la misma idea que la abrí, soy un espiral léxico, una bestialidad verbal, una bruta, una torpe literal, un insulto a la poesía, una ignorante del diccionario, hablo mal y escribo mal, desarrollo erronamente ideas que ni yo puedo manejar, y de tanto en tanto me abstraigo tanto que me pierdo, y la hora el tiempo el día ¡BUENOS DÍAS ! Plum! Me perdí en otro viaje, necesito un ancla, y cuanto más lo pienso menos lo quiero, no no, anclas no. La gente se vuelve loca por la calle, los intelectuales se llenan la boca de grandes eruditos que hablaron sobre realidades inalcanzables, y al final te morís en una nube de mierda pensando si alguien va a venir a hablarte de lo alcanzable ¿Quién nos regalará las semillas y no las flores ya arrancadas de su árbol? Muéranse todos los poetas, muéranse todos los músicos, todos los compositores y escritores, todos los sabios de la literatura y del arte que se han llenado la boca de falacias funcionales al ideal burgués, viva solo, y solamente y únicamente, la riqueza en bruto del que siente, el que vive y llega la noche y solo quiere pudrirse en el lecho y no expulsa, si no que vomita, con todas sus tripas y su licuado alimenticio todo su amor, su odio, su frustración, dónde sea cómo sea cuándo sea, llorando en su propia miseria, su propia mierda, o ríendo y extrañándose de finalmente reír, podría el pájaro tal vez ser halcón, y a uno no le importa, porque siempre preferí un gorrión, como cuando te tirás en el parque, abajo del sol y hay olor a cuatro de la tarde y ves a los gorriones peleando con las palomas por miguitas de pan viejo que uno no come, y uno se ríe, y ahí, después de tantos días de miseria, descubrís la gloria. Pic pic pic sus piquitos diminutos luchando con esas pinchudas migajas de pan, sus plumitas marrones atigradas, sus cabecitas redonditas, golpeándose entre todos, peleándose entre todos y escapándose con sus alas tan lejos, y te reís, plumífero infernal que te arranca una sonrrisa, una tarde perfecta, tal vez meditando en suicidarse con infintas cervezas, o en renunciar a todo el presente, y te salva, el gorrión te salva... secretos de parque Lezama y Ameghino, de calles adoquinadas, de la puerta donde te roban dos veces, quizás hasta los mismos, secretos de cada sol, pajaritos salvación, nadie puede morir infeliz si se tumba a darle de comer a los pajaritos, y si adquiriéramos práctica en la labor quizás hasta nos contaran sus secretos.
Qué pasa con mi cabeza que no puede tener linealidad en lo que dice ¿Qué pasa?

No es otra banda punk más

Tengo que confesar que estoy muy emocionada con la idea de crear una banda, y creo que me pone de muy buen humor ver como nuestros amigos nos apoyan... no sé si sea en chiste o en serio, pero de todos modos sé que cuando necesitemos una mano nos la van a dar, así que le daré una cuota de seriedad a la chistocidad.
Es muy lindo ver que la gente se emocione con la idea y quiera colaborar con letras, las cuáles calculo que terminaré musicalizando yo (Cosa que no me molesta para nada), en general es una banda que me transmite bastante alegría, por sus ritmos (Aunque solo tengamos dos temas así posta) y por el concepto artístico que tiene. Son de esos proyectos que empiezan con un chiste un Viernes a la tarde sin nada que hacer, y terminan como un sueño que va acarreando masas.
Realmente tengo ganas de ensayar, y que toquemos en distintos lados. Lo que me gusta aparte de esta banda es que es muy abierta, y no repara tanto en el talento de sus músicos si no en la buena onda que aporten, que es lo más importante. Creo que es una banda que se caracteriza por su ausencia de profecionalidad, y por su apertura hacia todos. Lo importante no creo que sea el poder hacer punteos psicodélicos de diez horas (Porque de eso no se trata la banda) si no el poder ponerle sentimiento y alegría a lo que se hace. Creo que estas son las principales razones por las que me emociona este proyecto. Este año lo voy a revolucionar desde el arte (No digo el mundo, digo YO, digo MI VIDA). También sigo en pié con la idea de la expo abierta, que calculo que me estaré reuniendo el viernes... son un montón de cosas que realmente me emocionan y espero poder llevar a cabo :)... si se hiciera la expo, a lo mejor la banda podría debutar ahí.
Por el momento tenemos más covers ideados que otra cosa, pero bueno... como no somos compositores es mejor entrar por ese lado al principio.



Obviamente esta no sería la tapa del cd porque no están todos los miembros que se fueron sumando en estos días con buena onda.
Estarán todos invitados (ja! la mina hablaba como si alguien leyera el blog) cuando toquemos.

Ahora que el amor no es más que la musa de la más triste lírica, que el azul es color de las jirafas más perdidas, que los peces nadan en la tierra, que la gente arrastra sus pantlones por el suelo buscando el bar más barato de la noche, solo ahora realmente entiendo cuán sagrada es la canción de un amigo, el brindis por la vida, el despertarse sin llorar, el viajar riéndose y mirando el sol...
Cómo pesan los boletos de colectivo, los tristes retornos, los fines de las noches, las madrugadas que se imponen, los adioses sin hasta-pronto-y-que-te-cuides, cómo pesa la eternidad de las horas y el desamor de los otros, cómo pesa la falta de voluntad y todos los libros que debo leer, y abrir la puerta y respirar la lluvia, comerme la lluvia.
Pisando mil veces los mismos adoquines como por si sorpresa la vida me fuera a solucionar la crisis, así, de repente, una voz, un saludo, qué tal, old beer old smoke, succionando mandarinas, y que viva el jazz por siempre. Los poetas dolidos, los artistas perdidos, los músicos frustrados todos desfilan sin rumbo por el mismo camino, no saben a dónde van pero tienen el mismo destino, y yo desde una ventana solo veo el paisaje, solo veo el mundo como fotogramas... uno tras otro, en blanco y negro, en sepia, de mil colores, hermosos o pixelados, todos superponiénodse y ahora un caos en las neuronas, tic tac tic tac, comerme el reloj, independizarme de mi alma, de mis neuronas, desconocer el tiempo, desconocer las horas, olvidar tus movimientos para sentirme solo un poco menos tuya y un bastante mucho más mía. Algunos días me despierto idolatrando mi fantástica astucia, y otros días solo soy un monstruo en el espejo que no tiene ningún consuelo, alguien que me salve el autoestima, todas esas cosas se han perdido. Solo colgaré por un rato mis pensamientos, y dibujaré la eternidad de mi silueta desagradable, solo para asegurarme de que es lo que veo lo que mi cabeza cree ver ¿Y entonces? Y entonces solo me voy a despertar, otra vez, el mismo café, otra vez, los mismos cereales, los mismos libros, mismos textos, y nada nuevo, pensando en si va a llegar o no va a llegar, el día, la revolución, el cambio. Hablo de cosas aburridas sobre la sociedad y la falasia cultural, como si a alguien le importara, solo para evitar caer en las verborragias del desamor y el desencanto ¿Cómo es esto de que hoy la vida no me enamora? ¿A dónde está el pedacito de sol que robaron de mi balcón? Andar por adoquines, mirando el río, hablando de cine o cantando una que sepamos todos, y el sol que deja lugar a las luciérnagas de neon, tan diminutas y coloridas... entre tanto vacío, entre tanta mentira, cómo consuela un paisaje y alguien que quiera compartir con vos una birra.
Creo que soy de esos que optaron por sentarse en una vereda a ver el tiempo correr, y si alguien quiere sentarse con uno a deleitarse con lamentable espectáculo, siempre hay una baldoza de más.
Que escriba todo esto no me hace infelíz, solo un poco más crítica quizás, un poco más desganada quizás. Solo eso. Me entristece la gente triste, me entristecen los soñadores frustrados, quisiera que llegue esa primavera mágica en la que el sol tome sus pinceles y nos dibuje a todos sonrrisas, nadaremos como peces, frases típicas de amor y primavera, basuras y alergias, flores y su puto polen, abejitas y parejitas, curtanse todos... creo que me quedo con la depresión suicida del invierno.

Odiar alegremente

Hoy me desperté en crisis social, con crisis social, me siento un extraterrestre, no me siento en ningún lugar, estoy perdida y creo que todo es distinto a mí, lo eterno se vuelve vano y ahora a dónde miro ¿A dónde se fueron los amigos ahora que estamos enloqueciendo? Necesitamos curas, medicamentos, pastillas para la tranquilidad, ser tu voz en cada mañana al revéz sin más, como un pajarito sin alas que no tiene niguna rama para sentarse, y piar tan fuerte, todos te miran tan al revéz, todos te miran tan raro, no sabés cómo sentirte cuándo nadie parece entender lo que estás diciendo, como un extranjero en tu propio país, como un extraterrestre en tu propio planeta, no estoy hablando en otro idioma, te lo repito, no estoy hablando en otro idioma, son mis cosas las de todos, somos uno más, somo todos uno más, no pienses que buscaba escaparme de la normalidad, que odio esa palabra, es un asco, la vomito y sigo escribiendo, hago un stop, tengo mil ideas y creo que nadie parece entenderlas, no se cierren ustedes que se catalogaron de abiertos, empiezen a descubrir la realidad de vivir, mentirosos, falsos, podría odiarlos hasta morir ¿A dónde etxinguen sus ganas de reír su manera de sonrreír? Cada día somos menos, cada día somos más, no me gusta mi adrenalina abrumadora, a veces siento que no puedo parar de correr y nadie tiene ganas de correr, no soporto mi vertiginosa bipolaridad que a momentos solo muero y a momentos quiero estar en mil sitios al mismo tiempo, ¿Podría alguien en este mundo entender este ritmo? estoy al revez, dada vuelta y no por elevarme sobre algún químico inesperado, estoy pensando que estoy caminando sin ir a niguna parte, estube pensando que estoy sobre-pasada-de-adrenalina, estube pensando que necesito un viaje urgente, tengo mis neuronas hiper-carburadas, llevame a ese lugar dónde todo es diferente, sentarte a cantar hasta que nadie se acuerde de qué significa la palabra verguenza. Me enferman los que se averguenzan de la felicidad ajena, me desquicia los que frenan la volatil creatividad, quiero romperle la cabeza a todo el mundo, quiero ver sus ojitos sangrar, quiero empapar las veredas de bloody blood, y luego sedarme con algo así para no pensar en sobrevivir, para solo funcionar over me. Hoy voy a llamar a mi conector, ja! y está tan mal que seguro me dirá la gripe te va a matar, putos chanchos, putos ignorantes, estoy hasta la médula de ira, si alguien quiere darme la mano y odiar alegremente conmigo, por favor hágalo ya.

América

De tus veredas rotas, los adoquines que te decoran, de las hiperquinéticas cuerdas de guitarra que reviven a cualquier muerto, esos ancianos llenos de vitalidad, la juventud de tu historia, la verdad de tu victoria que todo el mundo anhela, todas las noches, perdiéndonos todos entre el copeteo eterno de cervezas, los abrazos sin asco, los besos de todas y todos, las pieles tostadas, tu desfile de razas, amo el calor de la gente que me recuerda lo cruda que es esa frivolidad Europea, tus recobecos inundados de risas y canciones, los diálogos sin por qué y sus nombres hechos de llama, amor, de todas tus montañas, todas tus cordilleras, y los soles que arden en nuestras cabezas, y los colores que nos pintan el dolor de la tortura que el mundo nos quizo imponer. No es díficil entender, si miramos nuestro papel, la vitalidad que los tiempos nos dejó, la lucha feroz contra esa basura burguesa que de nada nos sirve, y cómo quisiéramos matarnos a veces cuando de todo eso nos disfrazamos, como idiotas, que nada entienden, y nunca nada aprenden. Te doy gracias por eso, por cada noche que me enseña, los adoquines empapados de tequilas y cervezas y vinos hechos vómito, de los pelos largos blancos que juegan entre las arrugas del más sabio de los hombres, mientras todos ellos solo bailan en una blanca nube, te amo por eso, porque nunca nadie se cansa, porque están hechos de esa piel que nunca muere, que se llena de cayos y jamás se duele, que resiste las bestialidades climáticas, de las enormes caderas que enamoran nuestras pasiones, hábiles puteadores de la vida, estratégicos sobrevivientes, luchando día a día contra las importaciones estériles que a nadie le llenan pero son como collares que decoran, pero no abrigan como un buen pañuelo.
La gente que sabe, nuestros herbajes nuestros, anulación de palabra asco, no, a lo mejor sí, el asco por el hábito extranjero, que por eso te amo, que por eso me enamorás, porque de afuera no es lo que está tras mi limíte si no tras el mar, o tras esas fronteras teñidas de sangre, que los putos gringos nos la mamen, algún día brillaremos, porque no usaremos bombas, no usaremos guerras, no usaremos gobernantes ni pensadores disfrazados de liberadores, no usaremos filosofía regalada por malditos franceses snobs que jugaban a ser bohemios, no usaremos a ricos que hablaron de la pobreza, no usaremos estrategias alemanas, no usaremos nada de todo eso que nos han vendido para detenernos, solo brillaremos como un pueblo eterno, nuestros soles sin fines, nuestros miles de dioses, nuestros cultivos sagrados, nuestras fiestas eternas, nuestras celebraciones gloriosas, nuestros ocios sagrados, los borrachos que sufren, las putas que aman cada noche, los jóvenes perdidos que jamás hayaron un lugar, de esos que levantando la voz siempre ganan una mirada asquerosa y me pregunto yo, de dónde se cree esa gente que es para andar así por la vida. Yo te amo porque tus cuentos son nuestra historia, porque tus mitos son nuestra filosofía, nada de estructuras cognigtivas que estructuraron la mente para volverla predecible, nada de toda esa basura que ha condenado a la tierra Europea, nosotros nos vamos a liberar de estas cadenas que nos ha amarrado a las mentiras de la plástica moda de TV que nos vuelve a todos un poco más fríos, y un poco más duros, y cuánto alcohol necesitamos para bendecir la más desafinada de las canciones en la más desastrosa guitarra, qué necia es la gente buscando la perfección en lo que ya alcanzó la perfección en su escencia de ser y que todo lo demás es solo la variación de su devenir. Besando botellas, en ronda, lo de uno lo de todos, con los ojos haciéndose el amor entre todos, y mirar al día siguiente el sol y cada árbol, no me puedo resistir si me ven sonrreír, ya sabrán. No puedo tierra latina no amarte, si en tus bosques nacieron los luchadores más sabios, cómo no amarte si este es el único lugar en el mundo dónde los pobres saben que algún día triunfarán, si es el único lugar del mundo en dónde las ideas vienen de abajo, si es el único lugar del mundo dónde la mayoría perdida siempre termina encontrando esa vuelta de tuerca para hacer escuchar su grito, que no me importa lo que blasfeme la TV o la radio o internet, tu vida se vive en una vereda, o en un galpón perdido en un viejo barrio, o en las rutas eternas hacia cualquier bosque, hacia cualquier cerro o cualquier montaña, y ahí en esos viajes, solo viajando se te ama américa, solo viajando se te conoce, solo viajando se entiende lo dulce de tus besos, que en ninguna parte del mundo las sonrrisas dan tanto calor, y el sol no quema niguna noche, solo las serena, pero hace sonar de fondo un tambor que anuncia la próxima desvela... todas quieren un chico latino que esté perdido por la vida buscando la próxima fiesta, que te desviva con un acorde, que te cante algún clásico liberador, que vaguen juntos por las calles de tierra de algún pueblo luchando por sus sueños filosóficos, asi, juntos, de la mano, tomándose un mate, o una cerveza si es de noche, haciendo el amor en cualquier colchón (medio viejo medio húmedo, esas cosas no importan mucho realmente) cantando todo el día, porque al final eso es lo único que nos salva de toda esta tortura llamada vida, llamada la-puta-oligarquía, una canción y otra, no importa la afinación eso lo inventó Beethoven que es un gato de un país que no queda por acá, que no es peruano, ni colombiano, ni argentino, ni brasilero, ni chileno, ni paraguayo ni uruguayo, ni mexicano ni ecuatoriano ni dominicano y no quiero seguir más porque cuanto más larga la lista más intencional podría llegar a parecer exclución en una lista hecha por la mente más ignorante en esta ciencia de la escritura que a mí no me da ningún orgullo pero me calma toda la sed que me deja cada día , que me deja la vida, que me deja caminar, que me deja escuchar, conocer aprender, todo me da sed de gritar y escribir y hablar, y cuando sentís que en ese preciso momeno nadie lo va a escuchar , lo escribís, ya fue, nadie lo va a leer y hasta algún punto es mejor y es peor, no lo sé, supongo que depende del lector.
ja! nacionalista, o más bien continentalista, se levantó hoy la piba.