Ahora que el amor no es más que la musa de la más triste lírica, que el azul es color de las jirafas más perdidas, que los peces nadan en la tierra, que la gente arrastra sus pantlones por el suelo buscando el bar más barato de la noche, solo ahora realmente entiendo cuán sagrada es la canción de un amigo, el brindis por la vida, el despertarse sin llorar, el viajar riéndose y mirando el sol...
Cómo pesan los boletos de colectivo, los tristes retornos, los fines de las noches, las madrugadas que se imponen, los adioses sin hasta-pronto-y-que-te-cuides, cómo pesa la eternidad de las horas y el desamor de los otros, cómo pesa la falta de voluntad y todos los libros que debo leer, y abrir la puerta y respirar la lluvia, comerme la lluvia.
Pisando mil veces los mismos adoquines como por si sorpresa la vida me fuera a solucionar la crisis, así, de repente, una voz, un saludo, qué tal, old beer old smoke, succionando mandarinas, y que viva el jazz por siempre. Los poetas dolidos, los artistas perdidos, los músicos frustrados todos desfilan sin rumbo por el mismo camino, no saben a dónde van pero tienen el mismo destino, y yo desde una ventana solo veo el paisaje, solo veo el mundo como fotogramas... uno tras otro, en blanco y negro, en sepia, de mil colores, hermosos o pixelados, todos superponiénodse y ahora un caos en las neuronas, tic tac tic tac, comerme el reloj, independizarme de mi alma, de mis neuronas, desconocer el tiempo, desconocer las horas, olvidar tus movimientos para sentirme solo un poco menos tuya y un bastante mucho más mía. Algunos días me despierto idolatrando mi fantástica astucia, y otros días solo soy un monstruo en el espejo que no tiene ningún consuelo, alguien que me salve el autoestima, todas esas cosas se han perdido. Solo colgaré por un rato mis pensamientos, y dibujaré la eternidad de mi silueta desagradable, solo para asegurarme de que es lo que veo lo que mi cabeza cree ver ¿Y entonces? Y entonces solo me voy a despertar, otra vez, el mismo café, otra vez, los mismos cereales, los mismos libros, mismos textos, y nada nuevo, pensando en si va a llegar o no va a llegar, el día, la revolución, el cambio. Hablo de cosas aburridas sobre la sociedad y la falasia cultural, como si a alguien le importara, solo para evitar caer en las verborragias del desamor y el desencanto ¿Cómo es esto de que hoy la vida no me enamora? ¿A dónde está el pedacito de sol que robaron de mi balcón? Andar por adoquines, mirando el río, hablando de cine o cantando una que sepamos todos, y el sol que deja lugar a las luciérnagas de neon, tan diminutas y coloridas... entre tanto vacío, entre tanta mentira, cómo consuela un paisaje y alguien que quiera compartir con vos una birra.
Creo que soy de esos que optaron por sentarse en una vereda a ver el tiempo correr, y si alguien quiere sentarse con uno a deleitarse con lamentable espectáculo, siempre hay una baldoza de más.
Que escriba todo esto no me hace infelíz, solo un poco más crítica quizás, un poco más desganada quizás. Solo eso. Me entristece la gente triste, me entristecen los soñadores frustrados, quisiera que llegue esa primavera mágica en la que el sol tome sus pinceles y nos dibuje a todos sonrrisas, nadaremos como peces, frases típicas de amor y primavera, basuras y alergias, flores y su puto polen, abejitas y parejitas, curtanse todos... creo que me quedo con la depresión suicida del invierno.