fat

Creo que el imperativo social ha puesto en mí virtudes inexistentes, defectos inconcebibles, y nos ha coronado a todos como una manada de consumidores de adrenalina ¿Y en dónde está la fé en esta nueva crisis apocalíptica? Destronamos el cielo, destronamos el infierno, coronamos la virtud con la más grande las mentiras y nos bañamos en joyas inalcanzables de gloria indeterminable, aunque en el fondo todos sabemos que siempre es terminable. Y terminal. El mundo es una cuestión terminal, de urgente aniquilación, inversión, no monetaria, el al revéz del asunto, la problemática mutilada, en tu sienes el sol, en mi lengua la admiración, el profundo riesgo de convertirnos en teoría, y la vida está cada día más teórica, y me dan miedo los escritos, los científicos, los operarios, los tecnócratas, los economistas, los sociólogos, los naturistas, los estoeristas, los curas, los apóstoles, los evangelistas, los evangelizadores, los farmaceuticos, los doctores, y las personas que no se emborrachan, y las personas que están en contra de las "drogas", y los chicos que son fanáticos del yogurt, y la ciudad está en plena crisis, todo el día caminando, invasion, la noche es suplicar por el mejor precio de la cerveza, y enamorarse quizás, por unas horas, nada más, el cielo está hecho de semen, las nubes de mierda, la gente siempre tiene cara de nada y me cuesta sentirme cómoda cuando estoy diciendo algo, aunque en el fondo prefiera el silencio tengo hormigas en los labios, pero también pegamento, y a veces, tan rápido, se me atoran las sílabas, se me amontonan las palabras y se chocan entre ellas, una dislexia, una confusión auditiva, seguro que esto es lo que nos pasa a los que nos gusta hablar pero nunca nos sentimos gustosamente escuchados.
Hoy es uno de esos días en los que veo todo el tiempo la parte más aburrida de mi ser, y en sí soy un ser estático que nunca aporta realmente nada, aunque en cierto punto la sabiduría solo se da en razón de la ignorancia del otro, y cómo odio estas etiquetas putas y selectivas, segregadoras, que me hacen sentir tan diminuta.
Torpe planeta que nos ha hecho tan grises, torpes maneras que tenemos de manejar el tiempo, pero la mayor torpeza radica en la emisión audiovisual de nuestros espectros internos, que siempre estamos dándolo todo al revéz, la solicitud me queda relegada a un segundo plano, por un tiempo vamos a volvernos algo llanos, no hay deseo que no venga con dolor, no hay dolor que no venga con terror. Cada vez que vuelven a proyectar las penas que se sepultaron en mi cabeza, en una fantástica repeticón, en un terrible re-make, me quiebro CIEN veces por dentro.
Y por fuera.
Y con todo el veneno adentro, parece peor. Ah, mi mano se está pudriendo, podrías sostenerla antes de que me muera, como para compartir de forma emocionante las lágrimas y sentirnos seres humanos en algún punto de la existencia.
Las cosas para decir son ilimitadas, pero no sus oradores, así que hay que conformarse con el residuo de los que hacemos este tipo de cosas.

for a sad friend

trucho y espontaneo, como debería ser todo.

Aunque la primavera siempre se muera
todas las noches precisamente
ANTES
de irse a dormir
Y se le ocurra despertarse
inoportunamente
cuando nos aniquila algún trance
Creo que no me equivocaría
(en lo más mínimo)
si me sentara con algunos crayones
dibujándote un sol
(muy mal dibujado)
y te dijera con mi fea voz
que si sumergís la cabeza en el fondo de un río
o un oceano
tan profundo como nuestras venas
o nuestros dolores
verías un cielo
lleno de nubes
y celeste
y que cueste
pero llegaremos a él.

freedom excess

La vida perfecta es esa en la que te la cagás y nadie opina al respecto.

supremo

LA CONNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNCHA DE MI MADRE.

supremasía lírica.

París

Qué tipos raros son los franceses. Se pasan todo el año enamorados, tomando café en alguna terraza llena de malvones, escuchando chanson, haciendo el amor todo el tiempo y bañándose en perfume, con boinas, leyendo poesía en cualquier bar y aplaudiendo con chasquidos de dedos, y las mujeres siempre hermosas (Aunque no se depilen las axilas) y los hombres siempre seductores, con gafas de sol y chalinas color rojo sobre un conjunto negro y blanco. Y se besan en los balcones, y desde cualquier ventana se ve la torre Eiffel, y en cualquier sitio es París. Con suelos de adoquines y algún bohemio tocando el acordeón en una esquina cualquiera llena de flores, todos viviendo del arte y la pasión.
Que diminuto parece el mundo visto desde el telescopio local y el mito cinematográfico. Si yo fuera francesa, seguramente diría que acá la gente se pasa el día matando vacas y tomando mate (lê maté).
París es solo una postal y la realidad es Constitución.

aliento de nube

Y mientras contemos el viento y anesteciemos las sílabas, olvidaremos los acordes de las canciones que siempre se cantarán, en el infito del estival, bajo la suave luz de la briza, mentiras en el polen, inhalar el aliento de las nubes, encender los finales de cada estrella, por mí, por todos, quizás hoy sea mejor morir, conveniente resolución de la crisis que nos colapsó, tanto invierno ha tatuado en nuestras pieles mensajes terminales para nuestra fé, pero en el fondo, creo que siempre creo en la primavera y en lo que ella nos prestará, para llevárselo nuevamente en unos meses, pero la realidad es que al presente solo lo aniquila esta manía necia que tenemos de proyectar siempre el futuro, pero es inevitable para nosotros que caminamos mirando el horizonte con una pizca de terror. Dibuja los esquemas de mi futura neurosis, no hay tiempo para redimir ya más pecados, tendríamos que acostumbrarnos a cargar con la culpa, que a lo mejor quizás ya ni sea culpa, es solo una causa reactiva de la constante negación de sentir, sentir mi cielo en el pelo, sentir oceanos en mis pupilas, sentir arena en las yemas de los dedos, sentir tierra en las rodillas, con el filo de la visión, puedo estrechar orion entre mis sienes y no me quedará nada que pensar, el polvo volatilizado en la proyección de la furia, el precio justo de mis sonrrisas, la clavícula distorcionada enrredada en las costillas, me siento una especie de dinosaurio, exitintos y existentes, saturno nos está enviando sus comunicados, control, tierra, vuelo, alcanza mis manos si pudieras extender la piel como chicle de menta sin azucar , una costumbre mañanera, entre tanto café suele quedar un gusto desagradable en la boca, miren que sin estas manías no hay una tercer vuelta a la conciencia, percibo terror molar, gotero en la naranja, pasa y traspasa la humedad en las paredes de esta habitación interna, gesticula, vence mi criterio, sanguches de milanesa o sandwich de pavita, la mierda del hablar, tenemos un pedazo de madera astillado en el paladar que nos hace hablar con juicios inherentes a la propia escencia, que yo ni sé si existe escencia. NO. Quiero ser una asesina y que nadie me juzgue aún sabiendo de mis crímenes.

parasito

Que no hay nada, no queda nada, en el fondo me deshago en tiras de cloroformo, masticándome por dentro, los dientes saliendo de mis tejidos, pienso en todo lo que va muriendo, no me sorprende que hoy todo sea tan distinto, pero te pediría con tanta fuerza que abras los ojos y contemples estás médulas incineradas, entenderías tras mis cejas, el cielo que se oscurece todo el tiempo, poco otoño por amar, ojas secas en la vereda, interminables café, marihuana insaciable, cielo etílico con promesas evanescentes, tiempo derrotado, los días del infierno, el sufrimiento aparentemente interminable, los días como cigarrillos inconsumbles, esperando tanto tiempo, anhelando tanto tiempo, desarticulando tanto tiempo, el tiempo que consumió mi sed. Te pediría que con tanta fuezra que claves tus ojos detrás de esta enrredadera capilar y entiendas, todo lo que el invierno tatuó dentro mío, no me simplifica caminar el pretender que todo está muy bien, que todo está tan bien, clavá tus pupilas en la sangre de mis molares, entenderías tantas cosas, esta crisis inacabable, de los descontroles bipolares, y que donde está la lógica del sigilo interminable, en amar el sol, en amar la noche, en odiar el sol, en odiar la noche, no se puede estar así, besando y golpeando la vida, alabando y escupiendo un mismo ser, un mismo todo, un caleidoscopio de mentiras se proyecta contra mi pecho y a dónde están las apuestas de los perdedores, los ganadores vacilantes, la canción más triste del mundo desde el micrófono de un bar, señor, no cante más que con esta letra usted me va a matar, los lagrimales están llenos de alfileres ¿Y hoy que se supone que pueda hacer con tanto horror consumido? Mirá el consuelo de nuestros dolores, el alivio no es un tesoro, pero lo ataría a mis muslos con tanta fuerza, es tan complicado desenredarte de las hipótesis de cada paso, mi existencia está en estado de metamorfosis y ahora quiero la culminación de la oruga, el canto del cisne, los dientes del castor, mi apendicitis terminal, el cancer que me aniquile, la morfina que me anule, la palabra final, la verdad clavada en el tenedor de una cantina, pidiendo pizza y cerveza barata, estamos escribiendo la historia de nuestras vidas con la adrenalina de los osados y los deseos fervientes de no querer nada, el orgullo de no sentir nos está dejando bastante estúpidos, ahora en serio, que alguien me explique en dónde radica el honor de enorgullecerse de no sentir nada, o pretender no sentir nada, en el preciso momento en que todo hace implosión, como una catarata floral que va desde mis nauronas hasta mis labios, y el paraíso otra vez es fuego, el cielo otra vez una mentira, espejismos constantes, y a mí que siempre me gustaron las historias, hoy no me agrada niguna, enfermizo nihilismo han inyectado los torturadores en nuestras cabezas, no sé si sea mucho pedir que no pidamos nada, por hoy, a la vida, una crisis eterna, me castiga el cronos, dónde está la risa de tu comentario, ahora anhelo criticar gente por ahí, o vestirme de exitante triunfadora, hecharle algo de maíz a las palomas, es como un ciclo inacabable, la misma película que jamás dejará de proyectarse en esta mente, dame la llave que cierre el terror del proyector, si me miraras más cerca, tan cerca, como dándole martillasos a mi ser, como si tus ojos fueran clavos, entenderías, hay fiebre en mis mejillas, hay enfermedad en mis axilas, hay deslices en mi voluntad. Hoy fallé, y mañana también. Yo no estoy hecha para andar con las cosas en lista y en orden. Yo soy de esas personas que nacemos para fallarles a todos y a alguien, si las cosas tuvieran su lógica, podría explicarte mejor que es lo que anda pasando, pero honestamente, yo nunca creí en las razones, aunque las haya buscado siempre.