canción de las personas de hoy que se canta sin música

Podríamos haber sido el cielo
pero no fuimos ni el infierno
podríamos haber sido oxígeno
pero no fuimos ni polución
podríamos haber sido un final
pero no fuimos ni un comienzo.

asco

No sé cuántas horas quedan en un diagnóstico extraño de las sobredocis de mi sangre, de la anemia de la voluntad, de las pupilas contraídas, de la inercia sustraída, de un epígrafe tapado con barro y tierra de la plaza incendiada
Explotan autos por avenida Caseros y la gente no corre a ninguna parte, se cae en pedazos el SIDA sobre nuestros ojos y alguien viene a pedirnos cigarrillos una vez más, una tarde fría de un verano infelíz, los ocasos del terror, los sonidos más peligrosos que se funden entre los adoquines y la humedad de la noche, correré hasta alcanzarte, arrojarme contra el suelo, partir mis dientes en el cordón, morder el césped y pedir perdón, suplicar un final escrito, los decretos que la ley nos ha negado, el universo esparcido en la simple acabada de un pene olvidado, el augurio sorpresivo de un grito al fondo de la cárcel, mientras el sol entra poco y nada por mi balcón, y lo robamos
usurpamos la fotosíntesis, usurpamos las flores, nos masticamos los colores, nos deboramos las ilusiones, escupimos las verdades y nos cagamos en todas las putas hipótesis sociales sobre los fenómenos relacionales
la psicología de la alienación, la crisis de la desmotivación, los sueños al revés, las canciones sin estribillo, el solsticio sin cielo, las nubes de helio y el río cristalisado en eter
la primavera de la anestecia, un césped rosado que nos devora las entrañas , enfermedad, falta de oxígeno, me pesa la naríz y me arden los ojos, las mejillas son el fuego que nos faltó la noche anterior, la sexualidad fantasmagórica la ruptura de la dialéctica, el quiebre de la tesis, la violación de Engels la pedofilia de los cristianos, el amor de los asesinos, la ternura de los violadores, los deseos de Freud, la ramera de Anna Oh y el pasto que nos licuó las neuronas, cuarenta minutos de psicólogo o dos horas en un hotel valen lo mismo, exactamente LO MISMO
estamos en cuarentena , nos escapamos de la clase para aburrirnos del recreo, nos fuimos a la calle para querer encerrarnos para siempre, hoy no hay nada entre mis manos, no hay nada entre tus manos, somos un vómito para la ley de oferta y demanda, la pesadilla de los economistas, la aberración de la infancia, el peligro y la neurosis, la bipolaridad esquizofrénica: alguien quiere matarnos
alguien quiere matarnos
alguien quiere matarnos
desde el balcón de enfrente, entre medio malvón y los colmillos de esos viejos meados, aburridos, enchufados a su tv abajo de una lámpara de 1 wat y el empapelado color miel con flores exequícas, olor a gatos sucios, a comida saturada en grasas, las ganas de morirnos antes de caernos de rodillas
hoy
es miseria tu nombre.
mi nombre.
todos.

naif trash

En este estado siempre nos parece como si a todos les fuera muy bien, mientras a nosotros nos va muy mal.
Incluso a los que les va fatal, parece irles mejor que a nosotros...
Es una fórmula simple, deducible, reducible a los que son queridos, y a los que no nos quiere nadie.

BAJONOCTURNO

Cuatro de la mañana y el panorama es:
la pc y un vaso de cerveza ya más parecida al meo a su lado
condones: aún en sus respectivos sobres
voluntad: absolutamente anulada
medio borracho, con suerte quizás drogado, hablando con otros que forman parte de este club
llevando con orgullo el rótulo de ser un bajón social
Ni la voluntad para seprar los labios y emitir un sonido
quizás suene el celular, alguien en una fiesta se acordó de nosotros
(bueno, eso resulta bastante faláz en realidad)
Una posición ameboide que va perfeccionando su inutilidad
absorviendo el entorno: la mugre, la lentitud de las horas, la cena (ya enfríada y semi-solificada) que sobró, la incapacidad siquiera de decidir ir al baño a mear o de irse a dormir
un nido perfecto de miseria
cómodo, confortable
ahorrándonos incluso esa molestia de estar muriendo de hipotermia a las seis de la mañana esperando un bondi IMPOSIBLE
Basta con ejecutar un leve giro en los pies
para morir
tumbado
en la cama
(Y drogado, alcoholizado, aburrido y totalmente resignado)
La gente nos habla, le hablamos a la gente: es que para estar a esas horas usando estos artefactos hay que estar realmente solo, tenemos que estar realmente solos
NUEVA SOCIEDAD MODERNA: LA SOLEDAD COLECTIVA ES LA MEJOR COMPAÑÍA
así gobernamos el paso del tiempo
hasta que se conectan esas personas con las que nunca nunca nunca debemos hablar dopados
y descubrimos que hacía rato que nuestra mejor amante nos llamaba
la almhoada
(El consuelo es pensar que los que salieron no por haber salido estarán menos solos que nosotros)


el ser humano es un completo bajón

la heladería sin sabores

helado de agua
helado de aire
helado de nada
el lado triste

phobia

No hay ningún sitio para mí.
No hay ningún día para mí.
No hay ningún espacio para mí.
No hay ningún individuo para mí.
La gente solo vomita hostilidad sobre mi crisis ameboide, la gente solo nos da miedo, la gente solo nos asusta, la gente es gente, y esa es la peor parte del asunto.
La metamorfosis del zumbido desplazándose entre una neurosis constante, absorsión psicosomática de un etorno danino, con las sienes llenas de agujas, y los globos oculares que se caen rodando sobre mis hombros encorbados, mi espalda con forma de tobogán, todo se desparrama para no llegar a ninguna parte.
La fobia que consume las horas y una carrera constante dónde solamente corremos yo y nadie, cayendo, con prisa, en un lecho filoso, o simplemente el culo engordándose sobre un sillón sucio haciendo zapping entre dos canales, porque probablemnte, ni cable haya ya...
y hoy ni dormir es ya un placer
hay sueños horribles que preferimos no soñar
hay encuentros temibles que preferimos no dar
hay palabras teñidas de grises matices que se quiebran como cemento sobre la lengua
hay un peso tan grande en mis dedos
hay moscas posándose sore mis pestañas, son el vómito solar que nos vino a tocar, a humedecer, a torturar, que no quiere nada para nosotros, que no quiere darnos nada
dios salvador, dios tortuador
un ejército de túnicas dándo tumbos sobre cajas de vino barato
o sea, yo, entre las bolsas
o sea, yo entre baldosas
o sea, queda muy feo escribir así
se esfuma TODO de los bolsillos
así quedamos: pobres, borrachos y drogados
y todo lo que invocamos, llega tarde y desformado
mutilado
trastocado
y ya usado
hay una parte de la población que siempre tomará lo de segunda mano
Solo quiero derrumbar estos muros para morir golpeada por escombros mientras veo por primera vez en mi vida el puto jardín líquido.
Pero ni el martillo tengo.

alltomorrowsparti

Mi cuerpo en descomposición en la cama
proyecciones antiguas aguándose en mis pupilas
gusto viejo de la noche que todabía no era noche
con el asunto de que tu debilidad emocional es proporcional a tu fortaleza etílica, y otras yerbas
Hoy NO
HOY NO
Hoy no pienso hacer nada de la vida, porque la vida no hizo nada de mí.
Prefiero revolcarme sobre mis sábanas, y mi mugre
con los ojos aún entrecerrados, y las operaciones, y las all tomorrow's party
no está bien desmayarse TAN temprano, y me acuedo cuando todabía estas cosas no pasaban
la sociedad está podrida, y nosotros somos sus gusanos.
Fracciones de segundo hijasdeputa que alteran todo lo que el perfecto cronograma de la existencia nos resguarda constantemente, asegurarse una rutina tranquila en la que el café siempre será café, en la que el almuerzo siempre es a la una, y que del trabajo se sale siempre a la tarde Asegurarse el orden. Asegurarse la calma. Asegurarse una tortura de misma magnitud pero diluída en la tranquilidad de no sucumbir las alteraciones transicionales.
Esas cosas ya no logro. Se rompieron mis almanaques, mis agendas, mis relojes, mis calendarios femeninos, mis cronogramas, cronómetros, cronologías, mis todos kronos aburridos en el tártaro jugando a los dados para hacernos trizas la voluntad. Y así se explica que yo esté semi-inconsiente un sábado aún ni llegadas las doce, como tantos otros más que perdimos toda idea futurística, al menos mientras sigamos en la crisis propia de esta edad.