Ese momento fatal del autoestima dónde ya ni siquiera culpamos a los demás. Eso es morir.

Llenaron de dedos el sol, quemaron la primavera, la última foto salió mal y todo el rollo se veló.

Eso leyó Américo antes de irse a dormir, algo hacía ruido en el jardín, quizás un tigre o quizás el mismo gato que todas las noches custodiaba su cuarto de los ratones asesinos de las más pesadas pesadillas, como esas dónde se despertaba y todo era igual que ayer, como lodo inmutable o como los siglos de basura que se acumulaban en el terreno baldío de en frente de su casa, solo un viaje en bici a la panadería era la medicina de cada angustia matutina.

cadadia

Sin darnos cuenta, el mundo ya se estaba aniquilando, un marinero que se ahoga y el depredador que canta a diario, nos están llamando y los ignoraremos. Segundos es el modo en que se desglosa la luz y un tercero se hace carne entre nuestras sábanas, una sombra lumínica que nace de la piel, o alguien que nos grita y nos llama de algún lado. Ignorando cada ritual, la matanza acelerada de estaciones, abrimos los ojos, seguíamos mencionando el mismo número redondo y ya se nos había pasado un siglo sin darnos cuenta, la vorágine de crecer y angustiarse, abrazarse para que el tiempo duela menos y los pies no nos desgarren tantos kilómetros de nuestra memoria, la que te pido que me dejes, y que no haya tierra de la que nada nazca, que no hayan libros de los que nada aprenda ni sinfonías de las que no arranque lágrimas.

Que no me aflore la angustia ni se enfríen los mates en las noches de espera en los crudos inviernos, que no se mueran mis malvones ni las caras en las que resbalo cada día, que haya una fórmula serena de entender la existencia y sus consecuencias. Todo lo que hoy hagamos será crimen mañana, actos altruistas o entregas de amor desesperado a un universo que siempre que nos dejó tirados.

Un beso es la briza que se roba el olor a césped, ese aterrizaje invertido en un cielo de fantasmas, el fin solo es un condimento más de la galaxia y su eternidad, el equinoccio del planeta y el fusilamiento de nuestras penas.

La única tragedia real siempre fue la de la lucha eterna por salir de mi cama a las 6.30 am. El resto son solo detalles el paso, un complemento efímero de lo podría ser la vida hoy por hoy,.

cosas que escribimos antes de menstruar.

X me dijo adios con un golpe en la nariz y un montón de lágrimas en los dedos, un año y medio de esperar y seis meses de curarse, un año de días aburridos y desmotivados y el regreso de un abrazo que anticipó la llegada de Z. Z me dijo hola con otro golpe en la nariz y pensé que al día siguiente ya no se acordaría, pero se acordó. Hola Z.

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mañana solo es domingo

la cara de cielo que se hace infinito el pelo la nube la caja que se cierra se abre una lluvia una promesa un adios una valija la ropa sucia en el placar los goles que repican en las gargantas de los porteños aburridos en los bares tristes de cada viernes por la noche una tribuna que se deja morir entre una cerveza y algo que se rompe en el suelo la camarera mira mal un cigarrillo se apaga alguien corre apagan el despertador se deshace el nudo que nos unía con el ecuador y algo se está moviendo del otro lado del ventanal hace frío y nada queda por pensar más que el instante agudo de volver a tomar, de volver a escuchar, de volverte a mirar triste tal vez entre cosas que no tienen nombre y personas que se enajenan de sus seres, esa gente que se ríe fuerte, que estalla en mis tímpanos que se muerden las cabezas y se desangran por salir otra vez a bailar esa gente que se humedece en las paradas de colectivos mientras busca la luz sigilosa de ese segundo inesperado que lo cambia todo de un minuto y para siempre, que después de hacer bang nada vuelve a ser igual, y de esas cosas y otras hablaba el taxista mientras nos llevaba a casa un poco borrachos y un poco angustiados por algún que otro accidente que jamás había sido pronosticado. Esto solo es desvanecerse y mañana vuelve a ser domingo.