Adentro de cada nota, entre luciérangas que afilan sus dientes pensando en el próximo viajero, empujándose entre una multitud de luceros que no prometen nada solo efimeridad, con el olor de todo lo antiguo y tiñiendo de blanco y negro el lugar, cada lágrima en las copas envenando los líquidos que licuen las ideas, una garrapata en la mano huesuda, la llegada del golpe preciso, como un boom de la percusión y el crujido justo de los vidrios rotos en el suelo, decrépita noticia para el espectador, si todo acaba habrá que volver la próxima semana, y entre todo este ruido y entre todo este silencio, pasean, sin verguenza, tan sonrrientes los vomitadores de alegría de la mano de sus palomitas blanquias de paz, qué ganas de ahogar sus cabecitas adentro de un lago de mi saliva, y el vómito de la señora bulímica que pasea sus piernas delgadas por la vereda, la gente se da vuelta y la contempla indignada, justo y precisamente cuatro minutos después de haber comentado lo hermosa que es la nueva modelo de moda y de lo gorda que está la amiga de doña fulana. Estamos todos bendados con mierda, y ni siquiera oliéndola nos damos cuenta.
Ahora llega otra tormenta, están todos sentados, expectantes, viva la desgracia mediática, que de todos modos lo que esté del otro lado de la pantalla nos preocupa pero no nos quita el sueño, da igual, lo que le pasa a un desconocido no pasa en ESTE mundo, este mundo que duele tanto, es la jeringa que te anestecia y te mata con el pinchazo. Decimos la gente para no sentirnos parte de la gente, pero la triste realidad es que siempre soy más parte que nunca, tengo mi ser enlatado en una conserva de estupidéz, y lo sé, por el simple hecho, de que todabía no sé realmente qué NO es la estupidéz.
Es tan importante la hora, y los calendarios, las agendas, los números, toda nuestra realidad de papel y de abstracción incómoda, estoy nadando en café, the best drug, para todo aquel tira goma de la rutina, somos un grupo de infelices que se aferran a su enfermedad para sentirse sanos, estamos tan pinchados, desganados, la calle me da infelicidad, el centro me anula la vida, depender de mí misma ya es demasiada dependencia, estoy vocalizando mis células para licuaras con toda la verborragia y escribir algo estúpido que por suerte nadie lee, pero la semi-publicidad te saca algo de deprimente inmovilidad.