los suicidas temerosos

Hay palabras en los árboles que no podemos negar, hay canciones que se escuchan que no podemos silenciar, un rumor sobre la tierra, clava las uñas en nuestras cabezas, se nos cansa el alma de no tener nada. Hoy tenemos tan césped para besar. Tan poco cielo para inhalar.
La gran conjunción humana, un camino de celofán, hay cosas turbias en los ojos de la gente y me estremece.
Crecen los picotasos sobre las pupilas, nos desgarran los párpados y nos desintegran el paso, alguien debería estar avisándonos que este es un nuevo tipo de final triste, catastrófico, inevitable.
Tan dura la victimización, pensarlo, de todos modos siempre queda un poco de salvación. A la noche, en los sitios que solemos frecuentar, en el suelo o en una madera vieja y dañada, tomando conversando, fumando, nos miramos a los ojos y todos sabemos a dónde nos estamos llendo. Nos miramos a los ojos y todos sabemos por qué estamos sufriendo. Nos miramos a los ojos y sabemos por qué, de todos modos, aún podemos seguir riendo.
Hay veranos eternos pululando sobre nuestras cabezas, soles tibios sobre arenas que se mezclan en mareas inocuas, la fusión perfecta de otra dimensión y la tortura de un mundo que no tiene nada, nada, ya no tiene nada para saborear.
Entre las piernas del universo somos solo un montón de esperma esparcido, la acabada final del peor historial, una nota al pié de página de un libro que nadie leerá, los millones de poemas que se ahogarán en esta gran vulva ¿Quién podría hacernos heroes a nosotros que vinimos a destronar a los que ya existen?
Quizás el pliegue se haga llano, quizás el vidrio nos desmenuze hasta hacernos partícula, partícula de cristales que se atraviezan entre sí, se chocan, se arruinan, se rayan, tiempo dañado en relojes destrozados.
Otra vez pasa el bondi, soy de los tontos que creemos que en cada viaje a cualquier sitio en cualquier momento puede pasar algo fantástico. Salvavidas para el coste crítico.