¿A quién le importa realmente qué hace brillar el sol? Plaf, abrís un cuaderno y se cae un papel de hace un año o dos, dibujos, basura, viromes negras que te rayaron la realidad, garabatos interminables que te podrían hacer llorar. Es que si todo lo que te hizo reír alguna vez hoy te hace llorar realmente a quién le importa la falsa eternidad, como un futuro constante, un listado de deberes interminables, la inmortalidad el peor mal.
Media dormida, en esas horas es que es temprano para y tan tarde por, comerme las canciones y las letras y los acordes, las acuarelas, los lienzos y los pinceles, las teclas, las palabras y los escritos, hasta pudrirme en la banalidad, anularme, anesteciarme de forma permanente, una jeringa que me aleje de todas las cosas que nadie quiere hacer y siempre tenemos que cumplir, responsabilidades que nadie quiere, solo anhelo no anhelar, desearía no desear, me encantaría odiarme un poco menos y escuchar mi silencio, nada más. Quemar las horas que forman palabras, mirar la hora y que no sean horas, tinta vieja en mi nariz, la mugre de la ciudad, la peste de la humanidad. Pisar cada baldosa y retroceder un mes, creyendonos la mentira de que en París es más fácil y encerrarse en una taza de café, para qué si el sueño sigue igual, a este cansancio no substancia que lo pueda combatir, no hay ilegalidad que nos alivie el dolor, el dolor de la modernidad, la mierda contemporanea, y escupirnos las pestañas con innecesaria verbalidad, ya nadie quiere vivir por más tiempo, nos cansamos de existir así que ahora fabricamos venenos, compramos venenos. Es raro pensar así, es raro SER así, suprimirse, hacerse innecesario a sí mismo, es extraño amanecer y se independiente de tu ser, pero tan dependiente del deber, solo quiero que alguien me libere de mi condicionalidad, comerse un pastel de limon y poner caras raras con el sabor ácido del merengue, mirando adoquines, tomando un té, esperando la hora de morirse otra vez, fumando en un árbol que nadie plantó, mirando pajaritos, alimentando pajaritos, pidiéndole a las nubes que se corran por favor si no les molesta hace frío hoy y el sol es lo único que tengo, en esta vereda tan desierta dónde la gente se ve tan hostil, hoy la ciudad me parece aterrar, menos mal que no nací en ningún pueblo porque hoy estaría condenadamente llorando. BUH.

BANG BANG!

Anoche casi se me piantó un lagrimón cuando estaba en un café de San Telmo y les pedimos a un señor que se tocara una de Spinetta y justo se tocó este tema.

Si a tu corazón yo llego igual
Todo siempre se podrá elegir
No me escribas la pared
Sólo quiero estar entre tu piel

Y si acaso no brillara el sol
Y quedara yo atrapado aquí
No veria la razón
De seguir viviendo sin tu amor

Y hoy que enloquecido vuelvo
Buscando tu querer
No queda más que el viento
No queda mas que el viento

Y si acaso no brillara el sol
Y quedara yo atrapado aquí
No veria la razón
De seguir viviendo sin tu amor

En estados así uno escribe pum pum pum comiéndose las letras y los asentos y las palabras y me como la s no porque sea grasa si no porque no funciona el teclado. Grasa, ja! ironía léxica.
Te subiste en una bicicleta que podía volar, atravezar siete nubes, en un estacionamiento, el agua que se vuleve de colores y riéndose de la gente que jamás querremos ser. Puerta se abre, somos personajes en un libro pero sin libros y sin decorados poéticos, de nada sirve toda esa mierda superflua que nos vuelve a todos un poco más plásticos, cada vez, que por qué la gente te cuenta antes el color de pelo que la música que escucha, algo que nunca entenderé. Que por qué hay que decir ala ropa que alguien usaba para explicar su estilo, nunca lo voy a entender.
Son noches fuccias con luces de neon y tubos ultravioletas que se deforman sobre mi cabeza y se derrite y chorrean fluorescencia y brillo y más ALgo-Inocognosible.
Reírse del dolor, drink, fast, lo mejor de lo mejor entra por tus oídos, qué importa, toda esa gente con guita riéndose en las mesadas de algún bar cualquiera y nosotros, simplemente, riéndonos de la causalidad. Haciéndole el aguante a un perdido que no estaba tan perdido, esa puta negatividad que te hace vestir de vívora a cualquier gusano. Qué más da si a nadie le importa nada, revolcarse por ahí, busca algun antídoto en calles de piedras perdidas por cualquier cantero, y no está, y nos vamos, y llegás, y estaba y no estubo y estaría pero jamás está.
Con algo que se cura, y te licúa la entraña, pensando en los deberes cívicos y aquellas cosas que nos cargan ¿A quién verga se le ocurrió que se vota en domingo? Estos son trámites de Miércoles, definitivamente.
Encontrarse un perro punk perdido en una calle, eso es genial. Y te acompaña y te cuida y nadie sabe como te brinda seguridad, GUAU GUAU GUAU, fans de todo, fans de nada, anti-todo anti-nada antidoto. Como sueños anudándose, hablamos en distintos idiomas pero sabemos que es sobre lo mismo, nadie quiere ser un engranaje burocrático, nadie quiere vivir para fornicar libros, nadie quiere vivir pensando en el mañana-tengo-que, todos quieren ser piratas, navegar sin puerto fijo, hasta que se acabe el ron, y buscar más ron, y navegar más.
Algo tiene que golpearte la cabeza, de haber nacido en el lugar equivocado con la gente equivocada, hoy estaría victimizada bajo la peor de las nadas.
Invierno, frío, votar. Pff, cómo me gustaría ser un marciano. Y ensima tragarse todo ese alimento que quiero vomitar y escupir y vomitar y escupir.
Tengo los dedos helados y trato de no acordarme cuánto gasté en el supermercado. Hoy quiero estar nula.

Intelectuales motoqueros

El profesor se aburrió de ser intelecutal y se volvió motoquero. Ahora no toma agua mineral, toma birra en la vereda, no fuma de pipa, fuma pucho barato, quemó la corbata y se puso una campera de cuero, y ya no nos habla de Platón, nos habla de Pappo. ¿Qué pasa señores intelectuales? Nos ha abrumado la cultura y todo este post-modernismo que teñimos de kilos de conocimiento que nunca nos lleva a ningún lado, le dimos nombre a todos los tiempos y todas las eras menos a la que nos compete, ya no sabemos ni a qué tienen sabor los medicamentos ni qué gobierna nuestra realidad, quemando ideas en un Cristo que se murió en la razón, y entonces ahora estamos dando vueltas en la eterna vertiginosidad.
Ah! Señores intelecutales tomandose un café que les salió siete pesos y charlando sobre las relaciones entre Sócrates y Platon y más adelante y más atrás, todos dándose la mano con un maletín lleno de libros. Una mesa de algún bar subterraneo lleno de chicos snobs fumando marihuana y jugando a la misma idiotéz, engreídos, hablando de ciencias inalcanzables y alimentando sus egos tocando temas intranascendentales, vomitándose los verbos de la lógica y alienándose de los demás para sentirse más libres ¡JA! fingiendo que la realidad no trastoca sus conciencias, convencídismos de la independencia inalcanzable, ¿Quién puede hayarse libre ignorando que la libertad en algún punto siempre se nos anula? Palabras y palabras, libros y libros, teorías y teorías, y nadie habla de lo palpable, ya nadie habla de lo real, pudriéndonos en la vulgaridad mediática o asfixiándonos con la vervorragia académica, nada nos libra, nada nos queda, quizás una noche solo quiera sentarme en un puente a charlar con los que no ven la realidad porque no les es una pantalla, les es un escenario, y entonces, realmente, dudo que entienda yo algo. No sé ni qué soy, de qué me sirve ya saberlo si ningún saber jamás nos satisface, estamos siempre dando giros en un eterno letargo de irrealidades, creando muletas para tropezarnos menos y así estamos caminando más lento ¿Qué buscamos explicar con toda la basura de prosperidad y el progresro? Años y siglos llenos de pensadores encerrándose en su mierda burguesa para discutir entre ellos la solución de las vidas de gente con la que poco pueden compartir, analizando lo que ya está analizando, interpretando lo que ellos ya interpretaron.
Y me cansan los insertados que juegan a desinsertarse llenándose los labios de tinto con olor a mentiras teorizadas, toda esta epistemología del nacer que nadie sabe de qué habla, a quién le importa qué vamos a ser, hoy quiero aniquilar mi presente sin pensar en mi futuro, y si mañana sale el sol que sea solo una cuestión de suerte, ya no tiene mucha vercadiad todo este rollo de poner una moneda en el bondi para llegar a algún lado expectantes al futuro, un nuevo día que sería igual al anterior y hasta incluso arriesgadamente peor. Vamos a desenfrenarnos ignorando toda la autoridad moral que se nos clava en nuestras neuronas, comernos loas adjetivos y escupirlos en la mesa de algún caro restaurante lleno de turistas y pensar como mariposas, pensar como escarabajos de muchos colores. Qué calculativos nos vuelve el tiempo y los siglos, ahora estamos programados para el nuevo shock social, qué se puede esperar de quién no padece lo que critica.

grrr

Como una hoja filosa que va atravezando cada fragmento de mi fisología, aniquilando mis trepas y entumeciendo mis neuronas, muriéndome en cada célula, sin fin, así, tan tan largo.
Un maremoto, ganas de nada, como un montón de líquidos que se caen de la mesada para ser absorvidos por el suelo, y en el suelo mi voluntad, la infelxibilidad del verbo, la metamorfosis de mi dialéctica, un suceso eterno, entre libros y hojas que se entrelazan para ahogarme, una soga que me va dejando púrpura y cada vez más púrpura, ni todas las canciones del mundo, ni los heroes socialistas ni los pintores franceses arrancarán las espinas de las flores que se van muriendo con cada escupitajo de cada insecto que me va clavando su aguijón entre los poros micropóricos de mis tejidos, monstruos yalienígenas combatiendo en la calle, mareada, desquiciada, fuera de mí en el en sí en el nada del en sí, la cosa en sí la cosa en nada, vómitos siderales, mil estrellas licuadas con la comida del medio día, píldoras para el desequilibrio, tal vez mañana me revuelque en cárcajadas y no habrá lógica literaria en todo lo que vaya atravezando cada hoja arrugada de mi lírica.
Caminos que se deforman y se van cambiando de lugar, los colores , los dolores, auxilio interplanteario, llamando a la cabina de control, necesitamos un cohete que nos saque del estancamiento global. Se están muriendo todos y una mano se me volvió de piedra, ya no la siento, extraños paralelismo físico-emocionales, ni un doctarado encontrará la cura.
Brillante fluorescencia fuccia se desvenece entre las pupilas, se derrite por las pestañas y colma la mejilla, una mejilla, niguna mejilla. Una plaza, una flor, y nada. Al final solo nada, que me coma un pajarito de a picotazos, crac, el craneo hecho polvo y una paloma se aspira el polvo y la paloma se fue de viaje y somos todos como gatos bebés que no pueden ver el sol y se esconden entre los otros, como hamsters enfermos llenos de pelos, y entonces una jirafa azulada se los come y se los traga los devora y a la jirafa se la come otra jirafa más grande, inhalan antrax, inhalan basura, inhalan pegamento y pastilla y medicina y tragan jarabes de colores para curar todo tipo de males inexistentes, como estos y otros.
Quiero un libro que me mienta sobre los avanzes de la naturaleza y un suceso cósmico que me reviente el tímpano, traspasar la marea de tu nada-vale, cortarte , mutilar-té el té. té. té chino, té muerto, té.

Estimados lectores:
¡Buenas tardes! Es un grato placer para mí, mediante esta carta, mandarlos a la re puta que los parió a todos aquellos que se encuentren dentro del siguiente grupo de individuos:

felices, sanos, enamorados, triunfantes, inteligentes, buenos alumnos,

Y me la maman así, por un costado, y después por el otro.

El pelo, el desastre, la tarde, el café y aburrirse con cosas que hacer que es aún peor que aburrirse sin nada que hacer, aburrimiento culposo, aburrimiento suicida, aburrimiento inconformista, aburrimiento deseado, buscado, obligado, pedido, exigido, demandado, necesitado, invocado, siete días esperando al aburrimiento del domingo, siete días esperando por esta tortura placentera, siete días destilándome las tripas para no tenerte hoy, domingo, el final de empezar de nuevo, otra vez habrá que empezar a contar, contar, cuántas horas faltan para que el domingo se valla, cuántas horas faltan para que el domingo se quede. Agua, mate, cosas que hacer, textos que leer, Nieztche, pastel de manzana, merengue, charlar con Zaratustra sobre la importancia de morirse un domingo, sí sí, precisamente un do-min-go. Go mind Do.
Pisan escalones resbalándose en baldosas negras y blancas, todo el tiempo acordándose de la necesidad de este dolor, ahora soy más lista. Ahora soy más frágil, ahora soy más distante. Una metamorfosis, como hongos que vuelan, alienígenas voladores que invaden nuestros monumentales imperios capitalistas a comerse toda la plasticidad cósmica, necesitaría ver otra vez OTRA VEZ tu expresión de que nada importa , es que ponías cuando la gente hablaba de estupideces y nos leíamos entre un mar de palabras ajenas y sin sentido, los sin sentidos de la gente que reafirmaban nuestro ego. Ja! Se murió el criticismo, se murió la negatividad, mano recta, derecha sobre el papel, ahora enfilados al nuevo top-ten-dance-disco a tomar algo caro y frutado zucundundudnung viendo a la gente desfilarse en misma ropa distintos talles con el menton apuntando justo directo hacia esas luces insoportables que nos van aniquilando de a poco cada neurona , y cloacas auditivas que escupen sobre tu cabeza y lo costoso, y no entiendo el click change negación a disfrutar del uno-mismo. Agarraron mis neuronas y las hicieron de plastilina, estamos plastinizados, como masilla moldeable, que no sirve para nada, porque las figuras se desarman y es solo masilla. Ah! Nunca tuve la máquina para hacer helados de plastilina.
viiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiajar muy lejos para seupltar todo el deja-vu rutinario ¿Cuándo se acabarán las novelas malas, los libros pedorros, los bohemios actuados, los ricos emprobecidos, los realitis yous, los yonquis engreídos, los chetos enardecidos, las divas enorgullecidas, la música repetida, los clichés acosadores, los mensajes invertidos, los filtros de conciencia, los modales hipócritas, la cortesía fingida, los perdedores ganadores, la escasez de moneda, el marketing imperante, la imperancia, mi criticismo insoportable, los juicios estéticos, los parámetros parametrisados, las mentiras convencidas de ser verdades, las verdades que se exhiben como mentiras, los discos encarecidos, la ropa sobrevaluada, los autos ruidosos, el tráfico mañanero, la mala onda del colectivero, la gente transpirada, las barrigas que te apoyan la espalda en el bondi, el final de nuestro final, las normas sociales y los que creen que quiebran con las normas sociales?
Malditos mentirosos, me enferman, esas personas que creen que hacen todo al revez a los demás, que si tan al revéz estuviera ni siquiera sabrían que lo están haciendo al revéz.