Como una hoja filosa que va atravezando cada fragmento de mi fisología, aniquilando mis trepas y entumeciendo mis neuronas, muriéndome en cada célula, sin fin, así, tan tan largo.
Un maremoto, ganas de nada, como un montón de líquidos que se caen de la mesada para ser absorvidos por el suelo, y en el suelo mi voluntad, la infelxibilidad del verbo, la metamorfosis de mi dialéctica, un suceso eterno, entre libros y hojas que se entrelazan para ahogarme, una soga que me va dejando púrpura y cada vez más púrpura, ni todas las canciones del mundo, ni los heroes socialistas ni los pintores franceses arrancarán las espinas de las flores que se van muriendo con cada escupitajo de cada insecto que me va clavando su aguijón entre los poros micropóricos de mis tejidos, monstruos yalienígenas combatiendo en la calle, mareada, desquiciada, fuera de mí en el en sí en el nada del en sí, la cosa en sí la cosa en nada, vómitos siderales, mil estrellas licuadas con la comida del medio día, píldoras para el desequilibrio, tal vez mañana me revuelque en cárcajadas y no habrá lógica literaria en todo lo que vaya atravezando cada hoja arrugada de mi lírica.
Caminos que se deforman y se van cambiando de lugar, los colores , los dolores, auxilio interplanteario, llamando a la cabina de control, necesitamos un cohete que nos saque del estancamiento global. Se están muriendo todos y una mano se me volvió de piedra, ya no la siento, extraños paralelismo físico-emocionales, ni un doctarado encontrará la cura.
Brillante fluorescencia fuccia se desvenece entre las pupilas, se derrite por las pestañas y colma la mejilla, una mejilla, niguna mejilla. Una plaza, una flor, y nada. Al final solo nada, que me coma un pajarito de a picotazos, crac, el craneo hecho polvo y una paloma se aspira el polvo y la paloma se fue de viaje y somos todos como gatos bebés que no pueden ver el sol y se esconden entre los otros, como hamsters enfermos llenos de pelos, y entonces una jirafa azulada se los come y se los traga los devora y a la jirafa se la come otra jirafa más grande, inhalan antrax, inhalan basura, inhalan pegamento y pastilla y medicina y tragan jarabes de colores para curar todo tipo de males inexistentes, como estos y otros.
Quiero un libro que me mienta sobre los avanzes de la naturaleza y un suceso cósmico que me reviente el tímpano, traspasar la marea de tu nada-vale, cortarte , mutilar-té el té. té. té chino, té muerto, té.
Un maremoto, ganas de nada, como un montón de líquidos que se caen de la mesada para ser absorvidos por el suelo, y en el suelo mi voluntad, la infelxibilidad del verbo, la metamorfosis de mi dialéctica, un suceso eterno, entre libros y hojas que se entrelazan para ahogarme, una soga que me va dejando púrpura y cada vez más púrpura, ni todas las canciones del mundo, ni los heroes socialistas ni los pintores franceses arrancarán las espinas de las flores que se van muriendo con cada escupitajo de cada insecto que me va clavando su aguijón entre los poros micropóricos de mis tejidos, monstruos yalienígenas combatiendo en la calle, mareada, desquiciada, fuera de mí en el en sí en el nada del en sí, la cosa en sí la cosa en nada, vómitos siderales, mil estrellas licuadas con la comida del medio día, píldoras para el desequilibrio, tal vez mañana me revuelque en cárcajadas y no habrá lógica literaria en todo lo que vaya atravezando cada hoja arrugada de mi lírica.
Caminos que se deforman y se van cambiando de lugar, los colores , los dolores, auxilio interplanteario, llamando a la cabina de control, necesitamos un cohete que nos saque del estancamiento global. Se están muriendo todos y una mano se me volvió de piedra, ya no la siento, extraños paralelismo físico-emocionales, ni un doctarado encontrará la cura.
Brillante fluorescencia fuccia se desvenece entre las pupilas, se derrite por las pestañas y colma la mejilla, una mejilla, niguna mejilla. Una plaza, una flor, y nada. Al final solo nada, que me coma un pajarito de a picotazos, crac, el craneo hecho polvo y una paloma se aspira el polvo y la paloma se fue de viaje y somos todos como gatos bebés que no pueden ver el sol y se esconden entre los otros, como hamsters enfermos llenos de pelos, y entonces una jirafa azulada se los come y se los traga los devora y a la jirafa se la come otra jirafa más grande, inhalan antrax, inhalan basura, inhalan pegamento y pastilla y medicina y tragan jarabes de colores para curar todo tipo de males inexistentes, como estos y otros.
Quiero un libro que me mienta sobre los avanzes de la naturaleza y un suceso cósmico que me reviente el tímpano, traspasar la marea de tu nada-vale, cortarte , mutilar-té el té. té. té chino, té muerto, té.
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