Yo no voy a envejecer, vamos a comprarnos la filosofía de los ju, de los quién, a ellos que ahora están viejos en sillones contando los dólares del rock pero dieron buena senda a aprendices del dolor, cada día es melancolía pura, yo no sé si pueda soportar los años sobre mí, yo no sé si pueda asumir la imperiosidad del envejecimiento, yo no sé si quiera estar tomando wishkey barato en un bar, dándole de comer a las palomas en los parques, hacer de mi casa un críadero de gatos o pasarme los días flotando en hedor a meo. Yo no sé si quiera a mis nietos cambiándome el pañal, viéndome el culo, desparramada en una cama alimentándome de sopa y té y palpeando el velador para encontrar mis dientes, y mis manos débiles y vomitando parkinson todo el puto día, mirando el noticiero y acumulando blisters de pastillas prolijamente agarrados con banditas elásticas, coleccioando calculadoras que no funcionan y resongando sobre las primaveras muertas.
La imagen de viejo copado de hoy, será anticuada mañana, porque yo ya soy anticuada para el futuro, y el mundo me atropella, y tal vez ya me atropelló. Cuando sea vieja y me internen machacaré un coctel de medicamentos y me los inyectaré, besaré una iguana, y moriré, porque seguro me va a pasar lo mismo que a los Who, que me hunda en un sillón viendo a mis hijos haciéndose cada día más delincuentes y mi pelo llenarse de canas, mis tetas caerse y mi culo pudrirse en flacidéz.
O tal vez no, y quién estara ahí para salvarme de la salvación.