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Creo que el imperativo social ha puesto en mí virtudes inexistentes, defectos inconcebibles, y nos ha coronado a todos como una manada de consumidores de adrenalina ¿Y en dónde está la fé en esta nueva crisis apocalíptica? Destronamos el cielo, destronamos el infierno, coronamos la virtud con la más grande las mentiras y nos bañamos en joyas inalcanzables de gloria indeterminable, aunque en el fondo todos sabemos que siempre es terminable. Y terminal. El mundo es una cuestión terminal, de urgente aniquilación, inversión, no monetaria, el al revéz del asunto, la problemática mutilada, en tu sienes el sol, en mi lengua la admiración, el profundo riesgo de convertirnos en teoría, y la vida está cada día más teórica, y me dan miedo los escritos, los científicos, los operarios, los tecnócratas, los economistas, los sociólogos, los naturistas, los estoeristas, los curas, los apóstoles, los evangelistas, los evangelizadores, los farmaceuticos, los doctores, y las personas que no se emborrachan, y las personas que están en contra de las "drogas", y los chicos que son fanáticos del yogurt, y la ciudad está en plena crisis, todo el día caminando, invasion, la noche es suplicar por el mejor precio de la cerveza, y enamorarse quizás, por unas horas, nada más, el cielo está hecho de semen, las nubes de mierda, la gente siempre tiene cara de nada y me cuesta sentirme cómoda cuando estoy diciendo algo, aunque en el fondo prefiera el silencio tengo hormigas en los labios, pero también pegamento, y a veces, tan rápido, se me atoran las sílabas, se me amontonan las palabras y se chocan entre ellas, una dislexia, una confusión auditiva, seguro que esto es lo que nos pasa a los que nos gusta hablar pero nunca nos sentimos gustosamente escuchados.
Hoy es uno de esos días en los que veo todo el tiempo la parte más aburrida de mi ser, y en sí soy un ser estático que nunca aporta realmente nada, aunque en cierto punto la sabiduría solo se da en razón de la ignorancia del otro, y cómo odio estas etiquetas putas y selectivas, segregadoras, que me hacen sentir tan diminuta.
Torpe planeta que nos ha hecho tan grises, torpes maneras que tenemos de manejar el tiempo, pero la mayor torpeza radica en la emisión audiovisual de nuestros espectros internos, que siempre estamos dándolo todo al revéz, la solicitud me queda relegada a un segundo plano, por un tiempo vamos a volvernos algo llanos, no hay deseo que no venga con dolor, no hay dolor que no venga con terror. Cada vez que vuelven a proyectar las penas que se sepultaron en mi cabeza, en una fantástica repeticón, en un terrible re-make, me quiebro CIEN veces por dentro.
Y por fuera.
Y con todo el veneno adentro, parece peor. Ah, mi mano se está pudriendo, podrías sostenerla antes de que me muera, como para compartir de forma emocionante las lágrimas y sentirnos seres humanos en algún punto de la existencia.
Las cosas para decir son ilimitadas, pero no sus oradores, así que hay que conformarse con el residuo de los que hacemos este tipo de cosas.